dos heróis e da memória - mote no "Tarrafal" mas mais amplo

Se não o reconhecem digo-vos e conto-vos que este Senhor chama-se António Borges Coelho, é professor jubilado da clássica de letras de Lisboa, também poeta e romancista, e historiador-investigador dos de voz mais ouvida quando há que aprender e não apenas sorrir à criatividade. E, principalmente, é um Herói.

Eu não o conheço pessoalmente: só aquela noção vaga de "quem é quem" quando, por gosto como eu é-se eclético nas leituras e nele se tropeça quando as pestanas estão curiosas às estantes ou, como estudioso amador (muito amador, obrigo o realce) do fascismo português e da sua resistência, em muitas páginas, demasiadas, leio o seu nome, sofrido. Como tantos, dirão e justamente. A agulha faço-a assim:

Conheço quem o conhece. Uma enorme amiga minha mais a sua prima, esta idem prima dele. E que, a mim e porque gostam de mim e acarinham o meu respeito e interesse pela História e pelos Homens que merecem maiúscula, falam-me dele. Além da sua obra, da sua vida. Sofrida, já o disse mas vou contar mais, roçar os nadas além dos currículos que caem sempre na laudatória entronização seca, deriva do rol dos feitos e escritos mai-la menção às chagas da vida em curriculares letras, involuntárias mães de secura. Trata-se dum intelectual, há 'escritos' e muitos, polígonos de arte pois muitas faces tem a sua sensibilidade e conhecimento. Coisa de família ao que vejo, pois pelo menos uma das ditas minhas amigas molha em sensibilidade o seu tinteiro, e um certo escritor dos trópicos lusófonos, dos de pena feliz, é também da família.

'Elas' falam-me de mais, contam-me do verdadeiro currículo. Da vida que lhe conhecem e conheceram, e até da outra, aquela em que ele raramente fala, som que só se ouve nas conversas íntimas quando em clã, tribo do peito e não só líquida, de sangue. E mesmo nessas, raras as vezes. Dos anos em Peniche. Peniche seu matrimónio real pois foi no forte que casou, ele recluso e ela reclusa política também, O'Neill de Honra a padrinho. Da tortura, cujo horror lhe impuseram. Da poesia que, assim e lá, escreveu, evasão maiúscula que criou. Do desemprego imposto, essa dor que mata no desespero do ócio. Do recusar pactuar e ceder, e da modéstia, muita, forçada à vida e à família por as portas estarem cerradas para quem, assim. Assim, e anos a fio. Até Abril, até Abril…

Hoje não é um 'top', não tem um programa na televisão nem os familiares o entronizam em cada esquina, cada pastelaria. Não há um altar. Nem acredito que ele o toleraria. É um anti-herói, é um dos que, quando penso se eles, heróis, existem, encontro o seu nome na minha memória. Que dela, assim tão bem tratada, sem foguetório ou peditório, com actos e evocação modesta nasce a maiúscula ao 'anti' e nasce um Herói.

É dele, desse Homem que aprendi a admirar sem o conhecer e com pouco ou nada lido dele, pela sua vida e exemplo de luta pertinaz, valores, modéstia, que deixo o discurso que alocou há pouco tempo, tão curto é sempre o tempo quando se fala da memória da intempérie humana, dos algozes e dos resistentes.

Com aplauso, passo a ele: ele que fala de tantos “anónimos”, gémeos de si. Adivinho que terá sido um momento íntimo: estava com o seu clã de peito.

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Intervenção de António Borges Coelho, que foi o orador convidado pela URAP, entidade organizadora da homenagem aos Tarrafalistas realizada no Cemitério do Alto de S. João, em 29 de Outubro de 2006.

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MINHAS SENHORAS E MEUS SENHORES!

Canto aqueles que caíram

Os que deitados à terra

Já estão nascendo no trigo (…)

(Rafael Alberti)

Viemos homenagear homens simples que veneramos. Muitos dos seus nomes entraram no imaginário colectivo: Bento Gonçalves, Mário Castelhano e tantos outros. Direi retomando o poeta Rafael Alberti na evocação dos mártires da Espanha republicana: “A quem nomearei primeiro? / Ninguém aqui é segundo / quando o aço é de aço.” Todos os que resistiram à brutalidade e à infâmia merecem o primeiro lugar.

Viemos homenagear homens comuns, operários, marinheiros, intelectuais. Viemos prestar homenagem aos marinheiros do “Afonso de Albuquerque”, do “Dão, do “Bartolomeu Dias” que ousaram levantar-se contra a ditadura; aos operários da Marinha Grande que tomaram a vila em protesto contra a ilegalização dos sindicatos livres; e a todos aqueles que vieram da luta legal e clandestina contra o fascismo e pela liberdade.

Eram comunistas, anarquistas, democratas, homens que se orgulhavam dos seus ideais e por eles arriscavam a vida. Acreditavam na justeza da sua causa e que a história a tinha designado como vencedora.

Me feriram golpearam

Até a morte me deram

Nunca nunca me dobraram.

Os homens que hoje homenageamos desembarcaram do navio “Loanda” no dia 29 de Outubro de 1936 na Achada Grande do Tarrafal, ilha de Santiago de Cabo Verde. Eram 158 presos políticos. Inauguravam o Campo de Concentração do Tarrafal, concebido segundo o modelo nazi. Campo da Morte Lenta lhe chamaram.

“Daqui ninguém sai com vida. Vieram para morrer”.

O campo erguia-se num areal encravado entre os montes e o mar, sujeito a altas temperaturas e ao flagelo dos mosquitos. Não havia água nem árvores mas vento e pântanos na época das chuvas. O recinto prisional, cercado por arame farpado, ocupava um rectângulo de cento e cinquenta metros de largo por duzentos de comprido. Dentro doze barracas de lona, que o sol e a chuva rapidamente apodreceram, aguardavam os prisioneiros.

Mais tarde abriram uma vala a toda a volta com três metros de profundidade. A terra retirada serviu para erguer um talude por onde corria a vereda permanentemente patrulhada pelos soldados da guarda. Em cada um dos quatro cantos, uma rotunda em cimento, que servia de trincheira e, se necessário, de ninho de metralhadoras. Dois torreões redondos flanqueavam a entrada e a passagem para a ponte sobre a vala e para a última porta de arame farpado.

Os presos políticos estavam agora completamente isolados do mundo exterior. As imagens legais que dele chegavam eram as das sentinelas com as suas armas, as dos guardas e as do director do campo e dos carrascos da PVDE.

Sujeitaram-nos a trabalhos forçados sem outro sentido senão o da humilhação e o da destruição física. Inventaram a “Frigideira”, uma caixa de cimento de nove metros quadrados onde o ar e a luz entravam por buracos abertos na porta. Por vezes a sede era tanta que passavam a língua pelas paredes para absorver as gotas da respiração. Gabriel Pedro viveu naquele inferno cento e cinquenta e três dias.

Cedo chegaram as doenças e a morte. A febre devorava os corpos. Houve momentos em que na barraca da enfermaria mortos e vivos se confundiam. Deram-lhes choques eléctricos nos pés. O marinheiro João Faria Borda reagiu e sobreviveu depois de dezasseis anos de presídio.

O Campo da Morte não existia só para dobrar e liquidar os presos mas para ameaçar toda e qualquer resistência no país. “Sabem o que vos espera.”

Pelo Campo passaram até 1954 trezentos e quarenta presos políticos, trinta e dois dos quais estão aqui sepultados. Morreram na força da vida: dois contavam vinte e quatro anos, os mais entre vinte e quatro e quarenta anos. Em 1978 uma multidão, calculada em 200 000 pessoas, acompanhou os seus restos mortais até este mausoléu e memorial.

Certamente, aos presos não faltaram horas e horas de angústia e desespero. Não estavam no palco. Ninguém via como sofriam e aguentavam. Os olhos que os cercavam ressumavam ódio e procuravam todos os pretextos para a humilhação, os espancamentos e as torturas. Mas muitos podiam subscrever, dia a dia, as palavras de Spartaco Fontano, fuzilado pelos nazis: “Querida Mãe”, “não culpe mais ninguém pela minha morte, eu mesmo escolhi o meu destino”.

Vivia-se então o tempo de Guernica, do odor a sangue e fezes que soprava das terras de Espanha –“Não passarão!”. Era o tempo das hordas nazis, da Gestapo, da PVDE e de outras polícias de repressão, tortura e morte.

À Guerra Civil e transnacional de Espanha, onde participaram voluntários de cinquenta países, sucedia a Segunda Guerra Mundial com o seu cortejo de horrores: 50 milhões de mortos, milhões de mutilados, campos de extermínio, fábricas, cidades e campos destruídos. Mas, por toda a parte, dos escombros brotava impetuosa a esperança de que no final viria um mundo melhor.

E quando chegou a Vitória, multidões em delírio inundaram no mundo as ruas e praças das cidades vencedoras; as ruas de Lisboa, do Porto, de Coimbra e das principais cidades de Portugal.

A liberdade estava já ali. Demorou vinte e nove anos, afinal.

Não podemos perder a liberdade. Olhai, como levou tempo a recuperá-la.

Em 1954 desactivaram o Campo de Concentração do Tarrafal. Do areal da morte saía então o último e único prisioneiro: Francisco Miguel Duarte. Sei que sofreu as piores humilhações, espancamentos, a tortura da estátua, vinte e três anos de prisão.

O Campo voltou a abrir entre 1963 e 1974. Para lá deportaram combatentes das ex-colónias portuguesas que lutavam pela independência política dos seus países.

É tempo de preservar a memória. Não permitamos que apaguem e destruam as marcas no Tarrafal, no Aljube, na sede da Pide, no Tribunal Plenário, em Caxias, na Pide do Porto, na Fortaleza de Angra, na Fortaleza de Peniche.

Constituem um património indispensável para a pedagogia da liberdade e da democracia. Preservemo-lo para que os nossos filhos e os nossos netos digam connosco: NUNCA MAIS!

Viemos homenagear homens comuns que se tornaram heróis do seu tempo. E porquê, afinal? Porque ousaram desobedecer quando triunfavam os tambores da propaganda e do ódio.

Viemos homenageá-los porque, mais de dois milénios volvidos, repetiam o gesto de Antígona contra as leis injustas de Creonte.

Não apaguemos a memória. Ela guarda as marcas que nos orientam no labirinto do futuro. Ele não segue exactamente o curso que lhe apontamos com a nossa luta, mas a acção fica a pesar na balança das vontades e das correntes ideológicas, económicas e sociais que as condicionam.

Passaram setenta anos sobre o dia que hoje assinalamos. À Guerra Civil de Espanha, à Segunda Guerra Mundial, à euforia e generosidade da Vitória, sucedeu a Guerra Fria e Quente e o colapso do socialismo “real” nos países de Leste.

Falou-se então no fim da História, na harmonia que iria reinar entre os povos. Veio o mundo uni e pluripolar, aumentaram os conflitos, rebentaram novas e velhas guerras: a da Palestina, a do Afeganistão, a do Iraque.

Ao mesmo tempo cerceiam-se cada vez mais as liberdades e ouvem-se em todos os tons as vozes que intentam mais uma vez bloquear os caminhos abertos pelo iluminismo e as revoluções.

As invenções tecnológicas das últimas décadas alteraram profundamente o curso da vida. O mundo em que nos criámos desaparece. E um pouco por todo o lado, acompanhados pelos seus escravos mecânicos e pelos escravos e mentores electrónicos e digitais, os homens estão cada vez mais ricos de informação e mais sós. Falam cada vez menos e quase não sabem cantar.

No ar sobram as dúvidas e as interrogações:

Será que os homens estão mais livres e iguais?

Todos são nossos próximos ou alguns nem próximos nem iguais? Os outros são ou não o mesmo, a única Humanidade, criadora e fantástica, mas frágil e que tarda em perder os dentes do lobo?

Estamos a vencer a ignorância e a pobreza? Estamos a diminuir o fosso que separa os ricos dos pobres?

O poder e a verdade ainda nascem da força das armas?

Ao abrirmos as caixas da vida e da morte não estamos a pôr em causa a sobrevivência dos homens na Terra?

Viemos homenagear os bravos do Tarrafal. Queria terminar com palavras de esperança e um apelo: Gozemos este sol, a alegria, o dar das mãos e dos corpos. Mas tenho de voltar a Rafael Alberti:

Me ponho agora a cantar

Coplas que levam mais sangue

Do que areias leva o mar (…)

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Lisboa, Cemitério do Alto de São João, 29 de Outubro de 2006