sim, vou dizê-lo

Tenho medo. E confesso-o sem medo, curiosa contradição. Do mítico Futuro, esse andarilho que ainda não desembarcou para caminhadas de que não sei rumos e paisagens mas que em cada passo dos de ora avisa que está já já chegando, não tarda apeia-se e vai-me dar a obrigatoriedade do seu braço, impor-me andamentos que, receio, a quietude que uso não conhece e não gostará de trilhar. E tenho medo de não ser amado: há um desespero por sê-lo, joke, sempre uma joke que oculte o vazio onde esponjo no medo, da rejeição, do ostracismo, de ser ignorado e ser-me imposta pena de chafurdar na vulgaridade, de o fim vir a ser igual ao antes, futilidades tantas que comunguei e hoje me enojam. Talvez seja por isso que sou blogueiro, que sou o 'web', que os meus olhos estranham quando não estão a olhar para um monitor e piscam, temerosos. Também de ser uma desilusão, e tantas vezes sou injusto com os que me dão o seu carinho à maneira do antes, cara a cara e com um sorriso franco, ao amaldiçoar os dias em que apaguei o écran e me dei a conhecer 'ao vivo', tão ridículo que me olho lado-a-lado no contraste com a fluência e bondade bem-pensante que escrevia. Escrevia. Afinal, ao criar-me também cavei os alicerces da desilusão, obra que ninguém embargou e que cresce, cresce... E espanto-me, admiro-me e mal aceito que, afinal! haja quem goste de mim mesmo sem a net-máscara, aí choro pelo injusto que sou, indigno, esta dupla desilusão. "eu tenho um blogue"... eu tenho o quê?

Esta a ponta do Meu Medo, eu tenho é esta ponta dum novelo que tenho medo de desenrolar pois na minha memória estão alguns dos seus nós e de como foram atados. O meu imenso egoísmo, este também fel que sempre me alimentou e é tubagem cristalizada, a acidez que me faz rabujo, ingrato, o tal senhor de Hyde destoutro que escreve, autor e personagem que não casam, vivem em comunhão de interesses, meio passo dado para andarem à estalada quando o Presente estremece em grau que vá além deste inócuo 1024 x 768. Estive quinze dias, ou mais, sem escrever publicamente. Na net, mas em quase silêncio, em resguardo de medos, manta de mim. Vagabundeei pelo antes, trilhei caminhos e sentei-me a mesas que abandonara. Odiei cada segundo: vivi a realidade, a boçalidade que me repugna, o ouvir os papagaios apalermados que falam sem pensar (e... sabem-no? fazê-lo?) mas têm bonitos trinados, chafurdei na vulgaridade. Voltei arrepiado, assustado. Com medo. De ser assim o amanhã, de ter de dar de enfiada tantos nós cegos no novelo que ele me venha a engolir, adeus CG, adeus tanto e olá medo, um olá amargo de regresso ao charco, aprender a coachar, talvez um dia saiam trinados, essa suprema humilhação de se ser 'aplaudido' pela vulgaridade, a boçalidade. Medo, estou a contá-lo.

Ou se calhar não: este Medo é bem-vindo, têm razão todos os que dizem, cara dos parvos que são e sorriso dos cínicos que sempre foram, que o mundo da internet é uma ilusão, jus à tradução simplista de virtual, que nela vivem os frustrados, os falhados, todos os que não são capazes de trinar baboseiras com a pose alarve de quem vive devoto doutro tipo de 'aparências', as ditas reais, fato-gravata e cartão dourado.

(Na imagem 'o grito', de Munch, imagem gamada aqui, aproveitando para declarar publicamente que é tela que não está na minha posse, só sou ladrão do seu espírito)