(o vazio)

2007-03-27T01:41:00.001+01:00

2007-03-27T01:40:00.000+01:00

E por vezes as noites duram meses
E por vezes os meses oceanos
E por vezes os braços que apertamos
nunca mais são os mesmos E por vezes

encontramos de nós em poucos meses
o que a noite nos fez em muitos anos
E por vezes fingimos que lembramos
E por vezes lembramos que por vezes

ao tomarmos o gosto aos oceanos
só o sarro das noites não dos meses
lá no fundo dos copos encontramos

E por vezes sorrimos ou choramos
E por vezes por vezes ah por vezes
num segundo se envolam tantos anos.

David Mourão-Ferreira

gramática, gramática... :-)

2007-03-23T01:06:00.000Z

'Vendo' o peixe como o e-recebi: aceitando que tenha sido assim, que uma aluna teve criatividade suficiente para, na Faculdade de Letras, apresentar esta redacção ao tema e cadeira "Gramática Portuguesa":

................................................................
Redacção feita por uma aluna de Letras, que obteve a vitória num concurso interno promovido pelo professor da cadeira de Gramática Portuguesa.
................................................................
"Era a terceira vez que aquele substantivo e aquele artigo se encontravam no elevador.
Um substantivo masculino, com aspecto plural e alguns anos bem vividos pelas preposições da vida. O artigo, era bem definido, feminino, singular. Ela era ainda novinha, mas com um maravilhoso predicado nominal. Era ingénua, silábica, um pouco átona, um pouco ao contrário dele, que era um sujeito oculto, com todos os vícios de linguagem, fanático por leituras e filmes ortográficos.
O substantivo até gostou daquela situação; os dois, sozinhos, naquele lugar sem ninguém a ver nem ouvir. E sem perder a oportunidade, começou a insinuar-se, a perguntar, conversar. O artigo feminino deixou as reticências de lado e permitiu-lhe esse pequeno índice.
De repente, o elevador pára, só com os dois lá dentro.
Óptimo, pensou o substantivo; mais um bom motivo para provocar alguns sinónimos. Pouco tempo depois, já estavam bem entre parênteses, quando o elevador recomeçou a movimentar-se. Só que em vez de descer, sobe e pára exactamente no andar do substantivo. Ele usou de toda a sua flexão verbal, e entrou com ela no seu aposento.Ligou o fonema e ficaram alguns instantes em silêncio, ouvindo uma fonética clássica, suave e relaxante. Prepararam uma sintaxe dupla para ele e um hiato com gelo para ela.
Ficaram a conversar, sentados num vocativo, quando ele recomeçou a insinuar-se. Ela foi deixando, ele foi usando o seu forte adjunto adverbial, e rapidamente chegaram a um imperativo.
Todos os vocábulos diziam que iriam terminar num transitivo directo.
Começaram a aproximar-se, ela tremendo de vocabulário e ele sentindo o seu ditongo crescente. Abraçaram-se, numa pontuação tão minúscula, que nem um período simples, passaria entre os dois.
Estavam nessa ênclise quando ela confessou que ainda era vírgula.
Ele não perdeu o ritmo e sugeriu-lhe que ela lhe soletrasse no seu apóstrofo. É claro que ela se deixou levar por essas palavras, pois estava totalmente oxítona às vontades dele e foram para o comum de dois géneros.
Ela, totalmente voz passiva. Ele, completamente voz activa. Entre beijos, carícias, parónimos e substantivos, ele foi avançando cada vez mais.
Ficaram uns minutos nessa próclise e ele, com todo o seu predicativo do objecto, tomava a iniciativa. Estavam assim, na posição de primeira e segunda pessoas do singular.
Ela era um perfeito agente da passiva; ele todo paroxítono, sentindo o pronome do seu grande travessão forçando aquele hífen ainda singular.
Nisto a porta abriu-se repentinamente.
Era o verbo auxiliar do edifício. Ele tinha percebido tudo e entrou logo a dar conjunções e adjectivos aos dois, os quais se encolheram gramaticalmente, cheios de preposições, locuções e exclamativas.
Mas, ao ver aquele corpo jovem, numa acentuação tónica, ou melhor, subtónica, o verbo auxiliar logo diminuiu os seus advérbios e declarou a sua vontade de se tornar particípio na história. Os dois olharam-se; e viram que isso era preferível, a uma metáfora por todo o edifício.
Que loucura, meu Deus!
Aquilo não era nem comparativo. Era um superlativo absoluto. Foi-se aproximando dos dois, com aquela coisa maiúscula, com aquele predicativo do sujeito apontado aos seus objectos. Foi-se chegando cada vez mais perto, comparando o ditongo do substantivo ao seu tritongo e propondo claramente uma mesóclise-a-trois.
Só que, as condições eram estas:
Enquanto abusava de um ditongo nasal, penetraria no gerúndio do substantivo e culminaria com um complemento verbal no artigo feminino.O substantivo, vendo que poderia transformar-se num artigo indefinido depois dessa situação e pensando no seu infinitivo, resolveu colocar um ponto final na história. Agarrou o verbo auxiliar pelo seu conectivo, atirou-o pela janela e voltou ao seu trema, cada vez mais fiel à língua portuguesa, com o artigo feminino colocado em conjunção coordenativa conclusiva."

........................................................
... e vem assinado "Fernanda Braga da Cruz". Parabéns a ela, ou a quem quer que tenha criado esta bela peça de português.

explosão de paiol em Maputo

2007-03-23T00:12:00.000Z

Triste. Muito. Pelos infelizes que morreram ou que estão feridos, pelas casas destruídas, muito pelo saber que o "deixa andar" continua, faz vítimas, e dificílmente se saíra da irresponsabilidade, da incúria. Triste, muito.

Adenda: mais informação aqui. E aqui, mais aqui e aqui Jornal 'Notícias', de Maputo. Hoje fala-se em 72 mortos e centenas de feridos, muitos deles mutilados...

Adenda 2: aqui, a ler aqui...

(foto do mesmo blogue, a referência Pululu do Eugénio Almeida)

blogger-choramingas

2007-03-21T11:30:00.000Z

:-)

(imagem encontrada aqui)

puzzia do dia das poesias

2007-03-20T23:24:00.000Z

há no ano um dia
em que por pudor uso silêncio

todos os outros minto:
minto à musa, minto à poesia, à rima
e até a mim um trauteio invento:
digo-me vate, faço puzias,
em poemas sou profícuo e vasto.
mas escondo-me por vergonha no dia
que da poesia fizeram monumento.
nesse dia, faça chuva ou sopre vento
riam-se as musas e assoprem-me a rima,
nesse dia, poesia, eu não faço.

aquele que dizem já ser amanhã,
dia em que se rasga a má rima e pisa-se o descaramento
de sem vergonha dizer, com lamento,
deste dia não ser meu e, até
se rimar, até disso,
hoje eu, por pudor,
rasgo este papel e guardarei silêncio.

(o Santo Google tem destas coisas, e é uma forte razão para gostar tanto dele: escrevi "puzia" e uma das imagens que deu era esta. sem link, qualquer coisa em germânico tipo "error 404"...)

filo-café no Porto

2007-03-20T02:08:00.000Z

Divulgo:

Filo-Café: Ritos e Rituais

24 Março 2007, 21h 30

Clube Literário do Porto

Rua Nova da Alfândega, 22 Porto

Pensamento, Antropologia, Poesia, Música, Fotografia, Vídeo-criação, Performance

Durante o Filo-Café será apresentado o livro Amalaya (poesia, bilingue castelhano-português) de Sílvia Zayas.

Com: Abel Morán (León, performance), Alberto Augusto Miranda (Castelo de Vide, org), Alexandra Bernardo (São Domingos de Rana, música), Alexandre Teixeira Mendes (Porto, pensamento), Alice Valente (Lisboa, artes), Amilcar Mendes (Porto, poesia), Aurelino Costa (Argivai, poesia), Belen Sola Pizarro (León, performance), Carlos Gil (Almeirim, letras), Conceição Paulino (Porto, poesia), Deborah Nofret (Ponferrada, performance), Henrique Doria (Porto, poesia), Jorge Taxa (Porto, pensamento), Luz Gomes (Monção, poesia), Nuno Rebocho (Lisboa, poesia), Pedro Sena Nunes (Lisboa, vídeo-criação), Rogério Carrola (V. N. Sto André, poesia), Rosario Granell (León, performance), Sabela Arias (Corunha, vídeo-pintura), Salviano Ferreira (Oliveira do Douro, poesia), Silvia Zayas (León, performance), Teixeira Moita (Braga, literatura), Teresa David (Lisboa, fotografia)

Todas as informações: (00351) 965817337, ou pelo blogue incomunidade donde, aliás, gamei a fotografia e a notícia, após ter sido e-avisado e mandado aviso de que 'apareceria'.

masturbações

2007-03-20T00:22:00.000Z

Tenho catorze anos e ainda tenho medo. Dou-me mal com o meu corpo, que cresceu e fez-me medos. Tenho desejos, o meu corpo tem desejos, imagino todas as raparigas que vejo nuas mas há zonas de névoa que me excitam, que sei de como são esquisitas, feias, mas que me excitam e com o tempo do meu corpo a crescer cada vez mais me masturbo, tenho vergonha e tenho medo.

Fui às putas três vezes. Fi-lo já três vezes. Nunca com 'uma branca', das duas primeiras com umas 'velhas', já mamanas, da última foi a tombazana que me beijou e eu fiquei tão envergonhado que nunca mais fui às putas, nunca mais me repetiram o beijo. Andava a deambular pelas palhotas com o ar óbvio de quem anda à procura do proibido e quer passar distraído, todos e ninguém reparavam em mim até que ela me chamou para o interior, escuro e com cheiros, o fogão com a grelha queimada, a esteira, os vultos pelos cantos, a capulana baixada sobre o quadro de luz da porta e a obcuridade a aumentar, a abraçar o meu desejo, também teu, desconhecida, senti-o, quando me beijaste com fúria, meu primeiro sal. Estavas grávida, é também como o recordo. Senti-me mal com isso, sabia que a gravidez vinha do sexo e, fazê-lo assim, tu assim, fez confusão na minha cabeça de terceira vez. Depois beijaste-me e, aí, aí ganhaste o direito de nunca mais te esquecer, sem saber nem nome nem nada, só que me chamaste e e eu entrei, nessa tarde eu cresci e dei um pulo sem saber. Séculos mais tarde, já o corpo gritava por todos os poros, houve o beijo com a Carla V., que foi tão especial como o são todos os desejados, suspirados, lábios húmidos que se vão namorando até, um dia uma noite calha, se vão encontrar e sorriem no beijar saciador de sedes crescidas, alimentadas no enamorar adolescente, esse encantador preliminar ao Beijo do crescer, 'ser crescido'. Mas o teu beijo, enigmática jovem prostituta duma tarde quente, lá para as Lagoas, o teu beijo foi-me roubado sem eu o esperar: não sabia, nem das duas vezes nem de ouvir falar que vinte escudos também o incluía, a minha vergonha não ia despida para tal intimidade: foi surpresa, e dele tenho o sabor, sal, quente, imperioso, até selvagem me pareceu na decisão, força e ardor.

Gosto de me deitar naquele espaço a seguir à porta, as costas contra o armário e os pés no azulejo da parede, frio, agradável, também para ouvir se quem passa à porta da casa-de-banho se detém a ouvir, se alguém suspeita do que faço lá dentro constantemente, pois a sensação do proibido faz aumentar as suspeitas, o medo. Levo revistas, livros, se para aquilo - quase sempre... - já sei que fotonovelas devo levar, que livros têm as páginas onde se diz e sugere em letras de fogo como se beija até "ela entregar-se-lhe, caindo-lhe nos braços com o suspiro que a mão dele sentiu, ao afagar-lhe os seios...", etc, etc, eu sabia quais e que fotos e olhares procurava para, atrás da porta, cerrar os olhos e lembrar-me.

Ponho-me nu e olho-me: acho-me feio. Corro a vestir-me pois tenho vergonha. Dizem-me 'estás a crescer' e sorriem mas eu não gosto. Eu vejo-me, eles não sabem. Podem suspeitar se me virem muitas vezes na casa-de-banho e descobrirem o que lá faço. Quando saio olho-os disfarçadamente para ver se noto algum olhar acusador e nunca notei nada até ao dia que, entre o irónico e o zangado, me disseram que a partir daí eu não podia fechar a porta à chave. Tive tanta vergonha... Lá, na escola, o olhar para elas e tentar visualizá-las como dizia nos livros ou nas poses e olhares das fotonovelas, tal trabalho de montagem impedia-me de sequer ousar dirigir-me a elas e falar-lhes, com receio de levar o livro à letra e introduzir-lhes a mão nos seios, pronto a ouvir o tal suspiro da entrega e, o resto, haveria de lembrar-me pois já o fizera três vezes. Talvez por isso não houve entrega nem recepção até à idade em que alguns já são veteranos no ofício, mas eu, agora, ainda só tenho catorze anos e isso não me interessa, o que me preocupa e envergonha é este corpo novo que me cresceu e está sempre a gritar-me a sua presença, este ardor, esta porta fechada e este medo de voltar a ser beijado sem saber ou ter lido do sal, do sabor, do calor que nas fotos não vem e não se vê para adivinhá-lo.

Na palhota percebo como o meu corpo de catorze anos tem ainda tanta surpresa para me mostrar, a mim que já o vira nu e não suspeitara, nem quando me escondo atrás da porta dando sigilosamente à bomba do seu crescer. Sal: ele, corpo, gostou mesmo foi do sabor a sal e, após a imagem das loiras de mamas grandes e de suspiros de entregas que me caiem nos braços quando lhes mexo nas mamas, a seguir vem a dum beijo, reteso o corpo contra o armário e a parede, na névoa boa que me invade o cérebro vem a imagem dum beijo que me roubaram, meu imprevisto, bom, primeiro sal e lábios secos e um olhar especial, de animal contente.

Um dia terei quinze, dezasseis, vinte. Ainda me lembrarei do teu beijo, desconhecida tombazana das Lagoas?

("the kiss", de Gustav Klimt, estava aqui. trouxe-o, está claro!...)

2007-03-19T00:42:00.000Z

Tinhas montes de defeitos e mal me começaram a nascer uns pêlos na cara comecei a 'entrar em choque' contigo. Deveria estar a imitar-te em versão modernaça, pois reprovavas a minha maneira de viver assim como eu não gostava da tua e, daí um pouco, eu teria talvez dezassete/dezoito e já tínhamos códigos postais distintos. Hoje, trinta e dois anos depois de teres morrido - olha a ironia: ficaste na terra que detestavas e eu, que a adorava, é que me vim embora..., lembro as divergências e o insensato de quase todas elas: tu, rígido e austero; eu, um esgrouviado irreflectido: ambos nos nossos papéis geracionais aos cânones, mais o exagero da falta de diálogo e, muito, a resistência dum entender o outro.

Tenho das chamadas memórias boas e, nelas, eu de ti, pai, tenho as melhores: de, puto de calções, aos domingos de manhã cumprirmos o 'nosso' ritual e íamos só os dois à Baixa da cidade; ou numa feira do livro na praça 7 de Março, quando lá as havia em volta do coreto, ou então numa papelaria, eu escolhia um montito de revistas de BD e íamos até à esplanada do Continental - o teu café de eleição. E, de em família, passearmos nas noites quentes a ver as montras, esse exercício familiar que era agradável, mais o era pelos momentos que eu e tu passávamos de olhar perdido em sonhos próprios, em frente das montras das casas de ferragens e ferramentas, a olhar a aprender, mais do fomento do sonho - herdei-o de ti, isso é-me hoje indiscutível! -, também os 'carimbos genéticos' da masculinidade que me permitias, imprimias. Se falo dos momentos familiares, dos bons, recordo aquela instituição laurentina que era a 'volta dos tristes' até à Costa do Sol, no regresso o carro estacionado no começo da areia, os relatos de futebol e as brincadeiras, o lanche que a minha mãe sempre levava... e isto na VW Kombi - meu pai era padeiro (a Lisboa nas Lagoas e a Lafões no Malhanga, nesta como 'gerente' do meu tio, o Dionísio da Serrano ao Alto Maé) e só quando fomos para o Malhangalene é que teve uma pastelaria - a Veneza ao lado da Casa Conceição, "tão pequena que nunca lá aportou a gôndola do sucesso" - pois, já mais tarde desses tempos veio o Simca Aronde e a carrinha Daihatsu.

Lembro-me, lembro-me muito, dos teus livros. Muitos, carradas de livros policiais daquelas da colecção Vampiro, mais os Dick Haskins e tantos mais, os livros de best-sellers como os de Irving Wallace, o Conde de Monte-Cristo, calhamaços que nem me impedias e até 'ajudavas' sugerindo agora este, agora aquele... não gostava da selecção que fazias aos policiais e surripiava-te sempre que podia os outros, os escondidos em baixo do monte, aqueles onde além do sangue & tripas havia beijos e amassos, páginas que se tornavam encaloradas e húmidas enquanto os devorava escondido na casa-de-banho de todas as descobertas e iniciações. E, de livros ainda, recordo-me com um sorriso muito especial, terno, grato mas acima do mais terno, de, aquando da minha fase dos 'Os Cinco', da Enid Blyton, andares com a lista dos em falta na carteira para, quando ias aos alfarrabistas em busca dos teus policiais, sempre me trazeres uma prenda, uma novidade, um dos em falta. A tua biblioteca e a de poesia da mana foram os meus 'clássicos', e o ter perdido Eça e outros com essa singular selecção, acho-o conclusão mais do que discutível...

Mas o melhor que recordo era o nosso passeio na Baixa às manhãs de domingo, só tu e eu. Ainda sinto a tua mão no meu ombro, sabia-me bem na altura e hoje sei que me saberia bem senti-la, talvez hoje nos entendêssemos como, àquela época, ainda o fazíamos mas já por muito pouco tempo.

Desses momentos na esplanada do Continental, em que tu lias o Notícias e eu a banda desenhada, há um momento que nunca te contei e aproveito agora: não me caçaste. Na tarde anterior, sábado, eu tinha rogado em casa para deixarem-me ir de machibombo até ao autódromo ver os treinos para as "3 horas de Lourenço Marques" - já então tinha o fascínio pelos vrum-vruns... e que não, e que não, é muito perigoso e longe e sabe-se lá quem lá anda, e não e pronto e estás proibido. E eu fui, está claríssimo que fui, que entre machibombos e boleias pedidas lá cheguei ao autódromo do ATCM, extasiado com a beleza dos bólides, os heróis ali à minha vista, a cada ronco dos motores eu imaginava-me dentro deles, ora neste agora naquele... a minha paixão e a minha desfaçatez foram tantas que, sei lá como, consegui infiltrar-me na zona das boxes para ver ao pormenor as máquinas e olhar esbugalhado os deuses de fato-macaco e capacete! Adorei aquelas horas fugido, e regressei como era mais que óbvio! - eu Tinha razão, não era? - são e salvo a casa, sei lá que mentira inventada a justificar uma tarde desaparecido. Pois bem, naquela manhã seguinte, lá na mesa do café, olho para o jornal que lês, à maneira clássica com ele levantado pelas duas mãos e, nas folhas viradas para mim vejo uma reportagem sobre a sessão de treinos da corrida - que seria nessa tarde!..., documentada com algumas fotografias: numa, debruçado sobre a traseira dum Chevron B8-BMW que era lindo de morrer, a examinar por certo minuciosamente o motor e redondezas, a cabeça naturalmente baixa por inclinada e a face em tons mais semi-indefinidos tons cinzentos na fotografia, estava eu... aliás, a roupa era indesmentível… o que suei fininho, o que deverei ter inventado para, nessa manhã, se abreviar o ritual de leitura 'pai-filho' na esplanada do Continental... Salvei-me, salvei-me por certo dum enxerto de porrada pois, se até poucos leveis, sabia já por experiência que a 'infracção' que cometera era razão sem apelo para 'comê-las', mais outros castigos que ainda viessem. Mas safei-me... bom momento este, que recordo.
Mais tarde incompatibilizamo-nos profundamente. Pouco depois faleceste e disso e disto não estou preparado para falar. Hoje, para além da natural pena de não ter vivo o meu pai, avô dos meus filhos, acresce a da certeza que, com tolerância e aceitação mútua de maior empenho que aquele que tivéramos, íamos 'entender-nos'. Íamos, pai, tenho a certeza. Que é do tamanho da falta que sinto de ti, hoje, hoje e há tantos anos a mais.

Carlos F. M. Gil Barreiros

(imagem da escultura em arte shona "like father like son", gamada aqui.)

bolo de blogger

2007-03-18T14:34:00.000Z

Na altura, quinta-feira, passou-me completamente e só ontem, já tardio e a fatia de bolo a ficar dura, é que reparei que o (o vazio) tivera o primeiro aniversário no dia 15. Mesmo assim leva uma dentada e convido-vos a trincarem também: as efemérides têm um ritual mínimo e um ano de blogue é muita fruta, muita letra, muito trabalho, merece bem o bolo.

No fim fumamos a cigarrada :-) ...e até já, que vou aproveitar o domingo para... escrever um post-lençol*, 'vida de blogger' é assim mesmo eheh

* adenda às 17:29: desisti. não me apetece
(bolito e anexos daqui.)

Ota vs Rio Frio

2007-03-17T15:44:00.000Z

Há que dizê-lo: o que tramou Rio Frio (e nos irá tramar, suportes do Orçamento) foram os passarinhos e os sobreiros, entalhes dourados na nova ara do políticamente correcto, esse missal sempre em voga que se cita, usa e abusa de joelhos voluntariamente dobrados.

Cravinho e Mário Lino, Guterres ou Sócrates, são apenas seus sacerdotes: quem vai à missa somos nós, os fiéis, seu natural contribuinte e ideológico suporte justificativo.

(casalito voador daqui)

cartas a Inês*

2007-03-15T10:36:00.000Z

(...)

"... não é o mundo que é mau, Inês. Eu é que sou mau para o mundo, eu sou espúrio nele. Odeio sair de casa meu refúgio meu casulo, 'conviver', traçar passos em longos passeios habitados por sei lá quem, expor a minha fragilidade a olhos predadores ou olhar a submissão, os olhos de carneiro pastando pastando pastando, encontrão a encontrão. Busco âncoras. Como todos, dirás tu e acertadamente. Um Poeta disse-me que transportamos ilhas à procura de arquipélagos. Será. Eu fujo à forca, esse nó que me asfixia os momentos, esse instante negado, Inês; negado e mentido, afinal só adiado, adiado porque ainda não tenho tinta para ele. O meu pé escorrega no degrau e atraso mais um lance. Para quê? o verdugo, Charles Sanson o oitavo de seu nome, ou outro que lhe tenha comprado o trespasse do negócio, esse não se importa pois sabe ' o serviço' como certo, como eu o sei e apenas faço a distracção de mim em mim, assobio para o lado sabendo que o sino repica quando espreito à janela, à rua, ele toa com mais força quando me vê. Tão lúgrebe... qu'é isso Zé Francisco? qu'é isso meu? oh Inês, doce Inês como a outra, e outra, sempre outras e todas doces, ternas, sedas que fazem esquecer a rudez da mortalha, pano cru e sem afagos pois quem vai sem volta já não os precisa. Falo da morte física, é? deixa-me adivinhar... não, sim, não, sim, bem-me-quer mal-me-quer, não há no bolso trevo mágico. Há cotão. Há dias assim, Inês, em que o rasto no quarteirão que espreito é igual a mim que o deixo: soez, taciturno, 'má onda', costas do tamanho da ilha que transporto, dobradas pelas raízes das palmeiras que nela mantenho, folhas em verde verdugo e casco com cheiro a formiga-branca, eu que o queria de jasmim e elas corróiem tudo. Lê e rasga esta carta, faz o que te peço Inês. Não me respondas, não mostres nem cinto-de-ligas nem regaço maternal: este jardim de ar abandonado é de minha cura e monda e, quando lhe vires flores, novas, bonitas e de nomes que não sei como miosótis e outras que tais, senta-te então num banco e desfolha uma, bem-me-quer mal-me-quer, sabes, dá um sopro às pétalas e deixa-as voar até poisarem na terra das palmeiras, seu húmus de ressuscitar, quem sabe? dum arquipélago encontrar, encostar-lhe a praia ao peito e em suaves ondas nele chorar (as ilhas choram, acredita-me Inês)..."

(...)

* Inês é uma personagem fictícia, tão verdadeira como eu o sou.

(imagem daqui)

young thieft?

2007-03-14T14:44:00.000Z

A pequena ratonice de Almeirim fez esta noite outra vez das suas, cá para os meus lados: depois de há uma semana a pastelaria "Paniborges 2" ter sido 'limpa' de chocolates e de mais tentações gulosas que lá existiam, trocos para o pão incluídos, desta vez calhou o azar à "Os Aliados" que, provavelmente ao mesmo 'cliente', aviou duma só vez e a fundo perdido todas as gulodices que estavam à mão (excepção aos chocolates 'Délice', parece que não gosta...), mais o tabaco todo pois, se é para queimar, não há que ser esquisito... Do material fumegante diga-se em nota de pormenor que ficaram, intactas e únicas sobreviventes, as caixas de cigarrilhas; talvez por causa do catarro que provocam a quem mata o vício com 'lights' e 'extra-lights', não se mostraram sedutoras mesmo a 'preço' assim tentador, saldos extraordinários: quem lá for hoje à bica-e-tabaco bebe-a como sempre bebeu, um Delta aromático e bem tirado, mas fuma 'Carioca' e é se quer...

Porém pode acompanhar com meio-whisky uma aguardente ou um Porto, neste cardápio escolha o que quiser desde que haja: é que hoje há o que sempre houve, boa variedade que se manteve intacta após a visita do(s) guloso(s) que nem meteu ao saco garrafas velhas ou garrafas novas, nenhumas: portanto alcoólico (ainda) não o é, ou são, e, boa-nova à sociedade se entretanto não se estragar(em) mais, quando lhe(s) calhar a vez duns tempitos de reformatório ou pildra, dirá o BI e o Meritíssimo, mais fácil será a recuperação e posterior reintegração social. Afinal a curar é menos um vício, resta a precoce mistura de muito tabaco com muito açúcar, mais a mania de se aviar sem dar cavaco ao dono e forçando-lhe a porta e quebrando-lhe os vidros.

Há sempre um lado positivo em tudo, se é que um pensamento pode amenizar um prejuízo.

(imagem daqui, viveiro doutras bem... "peculiares")

incomunidade

2007-03-12T01:38:00.000Z

Rocio Hernandez: lindo!

(num blogue onde vale passear pelos posts. tanto que nem lhe gamo as fotografias - vão lá vê-las, vale bem o clique)

Rondó purgativo

2007-03-12T00:48:00.000Z

Que merece essa gentalha feia

que abusa da paciência alheia?

Cadeia.

Que prémio é justo para a insensata

e malfeitora turba canalhocrata?

Chibata.

E a canalha inveterada de topete

que ostenta pose de suspensório e colete?

Cacete.

Aos crápulas que fazem barulho à noite,

que Satanás os acoite.

Açoite.

E os primatas dos tempos da cova,

por essa algazarra merecem que prova?

Sova.

Que remédio cura a palhaçada,

a pândega dessa corja safada?

Porrada.

Cadeia, chibata, cacete

é pouco pra este cacoete.

Açoite, sova e porrada

para essa esculhambação não é nada.

Márcio Catunda, "Sintaxe do tempo", 2005 ed. Imprece, Fortaleza, Brasil

(imagem de capa do livro igual ao que 'ganhei' na quinta-feira à noite, daqui)

11 de Março

2007-03-11T15:14:00.000Z

A 11 de Março de 1785 foi descoberto o cometa Méchain. Na mesma data e em anos diferentes vários telescópios foram alçados por olhos curiosos mas, eu, a 11 de Março de 2007, não diviso nada de tão duradouro e importante: os ícones que os talibãs destruíram em 2001 eram de barro e não sou lituano que, como sabem, é malta que adquiriu a independência no mesmo dia, em '90; exactamente cinco anos depois de Gorbatchov ser escolhido para derrubar os muros aos sovietes e dar-lhes finalmente acesso ao Algarve e aos camarotes do Chelsea, à sua tosca maneira candidatos a 'donos do Mundo', Sicília, Marselha, Nápoles e Chicago incluídas e tudo pago em bons dólares, aqueles de que há sempre mais, cada vez mais.
O cometa: é essa a efeméride. Tudo o resto é história e é volúvel, tudo o resto gasta-se e risca-se e sobra dizer que é só fado, é nosso envelhecido fado.

(post com inspiração num 'diálogo' num Grupo MSN, sem link, mas foto daqui.)

ode às musas

2007-03-11T11:48:00.000Z

todo o sarau falaste de poesia. mas
o que me recorda é a erecção, a estrofe dos lábios secos,
muito provavelmente tesão

do dedilhar do poema mordido,
os sussurros, essa coisa fodida
de toda a noite murmurar poemas e poesia
e o único que recordo ser assim, ouvindo
teus lábios em poética erecção.

(foto gamada aqui)

ardeu o Rosa Damasceno

2007-03-11T05:08:00.000Z

São chamas, senhor, são chamas... Do fósforo, da incúria, da cultura não ser um bem imobiliário, disso tudo e mais o resto que é legítimo pensar, disso nada sei... só sei que acabou, ardeu. Mais um. Menos um na memória, cada vez mais registo em flocos do passado, névoas fotográficas e depois o som do fósforo riscado.

(imagem dum dos blogues linkados)

pópó ao Sol

2007-03-10T14:13:00.000Z

Ok, ok, é sábado e cá vem um carrinho, eu não me esqueci... como o dia está agradável que tal uma voltinha neste Fiat 850 Shellette, by Michelotti, dos fins de 60's e princípios de 70's? um vistaço, não é? 'bora lá, toca a passear no pópó e larguem os computadores!

(as fotos? as usual...)

pontes de poesia

2007-03-09T15:05:00.000Z

Ontem aconteceram várias coisas. Numa delas perdi-me e noutra encontrei-me. No meio houve mais mas fico com a caneta ao balcão dos perdidos e achados, dou ao escrevinhar (e ontem, no tal meio, escrevinhei, eu escrevinho sempre).

A minha capacidade de me perder entre três quarteirões já passou a fase da piada e, se praticado em Lisboa, já não é anedota mas realidade que a ponte se me torna uma constante, uma obsessão, o caminho mais rápido que encontro entre, a exemplo, quaisquer dois pontos nas sete colinas, se não no imediato óbvio ligadas por carris que me sejam habituais: já me aconteceu querer ir de S. Bento para a marginal e ir dar a volta a Almada, idem para um praça de Espanha-qualquer outra zona desde que fique na zona costeira: tenho íman ao rogar de pragas que vocifero sempre que, naqueles primeiros metros em que se adquire a certeza do erro e já é impossível retroceder, resmungo-grito-praguejo à ponte que, já piso e me olha, trocista, num "e à volta cá t'espero" que já soa a piada a mais, excessiva a todos os que comigo calhe estarem nestas bajas que improviso a cavalo no erro e na absurda tara pela ponte, ferrame e penduricalhos a que não consigo lobrigar qualquer erotismo por muito que persista e a olhe de esgelha.

Assim e em resumo conto que para fazer uns 20/30 kms que estão entre si ligados por A, AE, IP, IC, N, e mais toda a sinalética do raio que os parta, demorei hora e meia e, completamente perdido, pedi em quatro vezes informações que baralhei cinco minutos depois, levei quase às lágrimas um taxista a quem contei das minhas profundas dúvidas cartográficas, aterrei finalmente no colo que procurava e onde, vamos à segunda parte, encontrei quem esperava e mais outros ainda.

Tudo a pretexto da Bienal da Lusofonia que a câmara de Odivelas organiza no centro cultural Malaposta (dela avisei aqui), o mote era poesia mas o pretexto o dia da Mulher, ontem, Mulher tudo mas mais isto, poesia, sempre, das musas e de seu olhar poema, mai-lo resto que não digo e só catrapisco, pois até a absurda ponte se me empalidece quando se me alça ao pensamento além-ponte o olhar fêmeo que repica todos os sinos, sem dia certo e em todas as portagens e caminhos, junte-se-lhe um poema e eis pólvora e eu suicida de cinto posto à ilharga do opaco, essa janela que quero fechada trezentos e sessenta e cinco dias da vida, não naquele tal e o resto é fado, é vidinha ;-)

Na largura de banda do conceito 'lusofonia', ontem, físicamente ausente só estava S.Tomé e Príncipe, mas, das palavras de lá, houve quem delas nos disse-se, e bem - eis uma das razões porque não podia faltar ontem mesmo correndo os horríveis riscos de revisitar a ponte, esse meu terror obsessivo: sabia de vozes que haveria, ainda houve a surpresa das que não contava ouvir e lá reencontrei, mais todos os outros com quem nunca imaginara um assim partilhar. Noite boa, noite que durou como todas elas deveriam acontecer quando assim, boas: o sol espreitou-me ao nascer e até julguei ler-lhe raios incendidados em voz quente, envolvente: ouvi há tempos, e lá matuto com intrometido gosto, a expressão de que a poesia é o diálogo com os deuses; ontem no Malaposta havia janelas abertas suficientes para conversas intermináveis, e hoje, dela, contar que ontem perdi-me ontem encontrei-me, falavam com os deuses a meu lado e isso, queira ou não o raio da ponte, é coisa sublime e enternece.

(lá, no 'meio', escrevi: "quanto mais papel leio mais desejo que se salvem, ao menos, as árvores da poesia"; outra: "que o amanhã seja passado e o hoje não pesado"; e de mais não conto, o resto é longo, é o tal escrevinhado e ele um dia cá virá espreitar-se e espreitar-vos, curioso sairá da capa preta e do blogue fará varanda ao sol, jarro de flores e de cannabis e tudo, como o outro diria se do pôr-do-sol africano tivesse visto mais que aguarela baça, fugidia)

(imagem daqui)

"ler"

2007-03-07T23:16:00.000Z

Ora aqui está uma 'nota de leitura' de que gostei, tanto que vou passá-la para aqui até aproveitando o ter e-encontrado o site da revista e onde o artigo está disponível, pelo que foi só "copy-paste".

Trata-se da LiRE de Fevereiro e o meu pouco à vontade com a língua francesa não me leva a aventurar-me com uma tradução: porém é completamente 'legível' e, nas dúvidas, façam como eu: dumas tiram-se outras ou passa-se à frente que atrás vem gente, ou seja: respeitando o tema do livro sub judice, até nem é necessário 'ler tudo'...

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Petite lecture, grande causerie

Delphine Peras

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"Il y va fort, Pierre Bayard, en publiant un livre qui s'intitule: Comment parler des livres que l'on n'a pas lus! Provocation, pochade? Pas tout à fait. Professeur de littérature et psychanalyste, ce mécréant malicieux met les pieds dans le plat pour aborder un sujet aussi tabou en France que le sexe et l'argent: tous ces livres que l'on n'a pas lus mais sur lesquels on a spontanément un avis, on se sent en droit de disserter, d'autant plus irrésistiblement qu'ils constituent le B.A.-BA de la culture soi-disant «classique». Rien de répréhensible à cela, soutient Pierre Bayard, au contraire. Et de se lancer dans un étonnant plaidoyer, sous les auspices d'illustres prédécesseurs tels Paul Valéry et Oscar Wilde, eux-mêmes très décomplexés vis-à-vis de la lecture. «Etre cultivé ce n'est pas avoir lu tel ou tel livre, c'est savoir se repérer dans leur ensemble, donc savoir qu'ils forment un ensemble et être en mesure de situer chaque élément par rapport aux autres», estime Pierre Bayard, prompt à confier qu'il n'a jamais lu Ulysse de James Joyce ni les Mémoires de Saint-Simon, qu'il a tout juste parcouru A la recherche du temps perdu de Proust, idem pour Madame Bovary de Flaubert. Ce qui ne l'empêche pas d'en parler, très bien du reste, à grand renfort de citations inattendues, car la non-lecture n'est pas l'absence de lecture, précise-t-il. Intelligent, caustique, avec un sens de l'autodérision qui l'amène à qualifier de L.O. (pour «livre oublié») son propre ouvrage Qui a tué Roger Ackroyd?(*), Pierre Bayard milite pour que chacun devienne soi-même créateur, parler de livres non lus étant une véritable activité de création à ses yeux. Un propos particulièrement réjouissant en ces temps de surproduction éditoriale: vu le nombre croissant de nouveautés qui envahissent les librairies, vu le nombre de plumitifs toujours au poil qu'il faut lire absolument, difficile de tenir la cadence. Comment l'acheteur de livres pourrait-il se transformer chaque fois en lecteur, pour peu qu'il ait cédé inconsidérément à une promo offensive et/ou aux conseils de son entourage? Résultat: un abstentionnisme dont témoignent tous ces livres placés en évidence sur la table basse du salon ou qui figurent en bonne place sur des étagères, au garde-à-vous, la tranche raide et la jaquette trop immaculée pour avoir été honnêtement manipulée. Grâce à Pierre Bayard, il n'y a plus lieu de s'en émouvoir. Tant pis si Les Bienveillantes (**) ne font pas veiller tous ceux qui l'ont acheté, l'essentiel est de s'autoriser à en parler de toute façon. Comme Beaumarchais l'affirmait déjà dans Le barbier de Séville: «Il n'est pas nécessaire de tenir les choses pour en raisonner.» Il va donc de soi que nous n'avons fait que parcourir l'ouvrage de Pierre Bayard, comme il nous y invite de façon si convaincante! Les critiques littéraires vont finir par lui dire merci..."

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É... reconfortante, não é? :-) já agora os asteriscos, meus:

* mas este li-o mesmo, de fio-a-pavio: sempre afirmei e de pés juntos que "O assassinato de Roger Ackroyd" é o melhor romance de Agatha Christie, ao que a memória deles me conta;

** "Les Bienveillantes", de Jonathan Littel, ed. Gallimard; segundo a revista citada está há quatro meses na lista dos livros mais vendidos em França, aparecendo pelo menos neste número e no precedente em 1º lugar.

(imagem fanada aqui.)

carta encontrada numa gaveta

2007-03-07T17:03:00.000Z

“Queria voltar a namorar. Que na mesa de pastelaria à torrada partilhada se juntassem os olhos assobiando desejo, as mãos cúmplices tocando-se no galanteio do animal amar, ternura e sofreguidão conciliadas nas peles que furtivamente se beijam entre copos, pires e piscadelas d’olho, transfusão de químicas corporais, acasalamento selado com timbre em vermelho, no rubro da paixão. Peroro e reclamo, na insistência pela carência do namoro à mesa da pastelaria ou onde quer que calhasse, esse roubo ao diário banal, às horas sem amor fazedoras das más caras do quotidiano, municiadoras de ácido às palavras que saem e entram na multidão de gritos e protestos que pigmenta o cinzento quotidiano, pois a língua do silêncio não mente e por ela fala a alma: urge aos dicionários adoptarem esse amargo como antónimo à palavra paixão: apaixonados, ex-apaixonados e promitentes-apaixonados reclamam-no, e com a acidez dos que daquela olham a memória com amarga nostalgia – sou um subscritor.
É do que mais me lembro com saudade, do namoro, os dedos, os olhos, a torrada, o sorriso quando nos víamos, a luxúria revelada em cúmplices segredos beijados trocados, a fatia partilhada. Tudo o resto destes anos tantos, a comida que saiu mal ou o aziago de alguns acordares, a hipoteca que não encolhe ou a velhice que não pára de espreitar encontrando-nos sempre desarranjados, nada disso vale quando me lembro da mesa da pastelaria e do namoro lá, lambendo-nos em ternuras e outras deliciosas pornografias de intimidades que qualquer meia-torrada dá a dedos enamorados, esse lanche saciante do ser e existir, desejar e ser-se desejado.
De quando brincávamos e corríamos um para o outro sempre que podíamos, e se trocava de bom grado a solidão pelo outro, e, se deles então já houvesse arte e uso, duvido que entre nós trocássemos tantos e-mails de anedotas e correntes, maravilhas do mundo e blá-blá, tantos étecéteras onde está ausente o despenteio da escrita íntima que, então os houvesse, eles teriam… – e sorri ao pensar nisso, repara, agora à longa distância entre dois computadores... Recordo-me de quando éramos criativos nos rituais e a vontade de agradarmo-nos fazia nascerem flores nos murmúrios e beijos lisonjeadores, eternos galanteios sussurrados no esperanto da paixão. Como não sentir saudade?
É, recordo-me e saem-me tristezas, neste tampo de mesa de pastelaria dum blogue conto-to, guloso escrevo e estendo os dedos à cata da gordura da fatia do meio da torrada, do amor e da sua fatia que queria repartir contigo num namorar que dói quando já não se lembra quando e como se perdeu, quando a parte mais tenra e que partilhávamos até os lábios se encontrarem diluindo-se, num saciar que só se escreve nessa namorada palavra bela e arredia, triste de tão legível quando em solidão, quando esse tempo acabou e o namoro se escapou porque os dedos já não se tacteiam mais. Nestas cãs mal escanhoadas, sinónimas de memória perdida nas manhãs e tardes dos anos que correram mal, esse tanto tempo longe do tampo da mesa de pastelaria, da sofreguidão dos dedos mutuamente se enamorarem por uma torrada partilhada, uma flor beijada”

Ah, estava já a terminar de a transcrever e a 'fechar' o post e lá me esquecia, vê lá tu…: encontrámo-nos uma tarde destas, partilhamos uma torradita? ;-)

(imagem "the kiss" daqui.)

guerra civil

2007-03-07T03:15:00.000Z

O ambiente político em Almeirim ferve, quer na autarquia quer no Partido Socialista, lá maioritário. Já até há vários escaldados.

'De fora', este jogo de guerra-civil política terá a sua piada; 'cá dentro', vivendo cá e conhecendo quase todos os boxeurs, veteranos de tantos campeonatos, bamboleio entre o espanto em como expõem o flanco assim e deixam-se torpedear, e a indignação pelos espúrios arremesssos ao ringue feitos pela turba, essa massa com recheio anónimo e boçal, cobarde em não assinar o braço que atira a pedra.

Aqui, aqui, aqui, aqui, aqui, aqui e aqui, principalmente (mas há mais: eu avisei que 'isto ferve'... e o "hotel de inúteis" tem estado um caldeirão quase quase em ponto-de-rebuçado...)

(imagem de "guerra civil" daqui.)

dicionário

2007-03-06T23:15:00.000Z

(entrada com bolinha, e mais do que uma)

Há vezes em que se cita sem 'cagar sentença' porque gostava-se de ouvir mais autoclismos a funcionar. Defeca-se a solo, entre opacas folhas de contraplacado escrevinhadas, fugindo ao pensamento de que só a orgia é escatalogicamente revolucionária. Assim sobrevivem os umbigos solitários, entre rolinhos cinzentos de cotão e bolinhas de sarro anarquista, democraticamente acumulados na matriz do ser-social: aqui os autoclismos funcionarão como chuveiros, é associação simples; a complicação vem da matéria fecal, e sua expelição que é o primeiro acto auto-masturbatório do corpo - o tal ao qual a puta-da-mão-que-cita está ligada, esclareço in fini e só ato mais duas pontas, fecho o dicionário e calo-me já: leia-se na diarreia citatória o sex-in-a-hole anónimo, busque-se no silêncio opinativo a mão deslizante no bolso das calças: temperado em forma clássica dá sempre uma mesa uma página bem arranjada, matéria-prima para uma cagada assim "grande p'ra baralhos"; a segunda tem a ver com a composição da matéria fecal: aí sempre ouvi dizer que somos o que comemos, a que junto que a citação será o seu visível e naturalíssimo cagalhão, cronical aerofagia à parte.

(imagem dum jogo chamada "enigma" daqui, e onde dele se conta assim, logo no primeiro parágrafo: "Enigma é um divertido e cativante jogo que mistura num único ambiente: quebra-cabeças, agilidade, memória e esperteza. Nele você controla uma bola preta e deve formar pares de pedras iguais para conseguir passar de nível. Seria tudo muito simples se você não tivesse que controlar a velocidade da bola, que é acelerada conforme o movimento do mouse e o tipo de terreno onde se encontra, desviar de pedras explosivas, lasers, labirintos e como se não bastasse, tudo isso inclui uma batalha contra o relógio"; depois vêm as regras, mas isso já é departamento de tintas de cada um)

da Ilha e das ilhas (2)

2007-03-06T15:11:00.000Z

Quando lhe fiz "save as draft", no dia 2, nem o meu post estava terminado nem o jpt tinha publicado a segunda e última parte da sua reflexão sobre a Ilha de Moçambique, ilha de loa tão pública que não haverá quem, nunca tendo pisado mais areias que as da Macaneta ou do Algarve, do seu místico e da sua História não tenha ouvido falar, mais o que dela falam as belezas das mil-e-uma fotografias que aqui há pela net (link também gamado no blogue do jpt).
Assim veio hoje 'ao de cima' mas podia ficar despercebido, lá para trás. Fica o link para curioso: clica-se aqui, versão integral.

de Guy Debord

2007-03-05T22:36:00.000Z

"Quando a arte tornada independente representa o seu mundo com cores resplandecentes, um momento da vida envelheceu e ele não se deixa rejuvenescer com cores resplandecentes. Ele deixa-se somente evocar na recordação. A grandeza da arte não começa a aparecer senão no poente da vida."

Guy Debord, "A sociedade do espectáculo", 2ª ed. de 1979, Edições mobilis in mobile, capítulo "A negação e o consumo na cultura", pág. 151 - estou com ele na mão por causa duma visita que gosto de fazer e lembrei-me de cá vir deixá-lo...

A imagem claro que não é a da capa do 'meu' pois não a google-encontrei (um dia destes adopto plenamente o já consagrado nas enciclopédias-mastro mas que ainda não está na minha de supermercado, e assumo o verbo 'googlar' duma vez por todas: afinal o que é 'aquilo' de depender dum cabrão dum motor de busca quase que para saber se está a chover ou não?) e veio à mão esta, aqui; nos entretantos de clique em clique vejo aqui que "há filme", até homónimo, mas eu não o vi embora conheça e tenha o livro (já em repetição, o primeiro 'perdido') desde 20/5/96 - é do tempo em que eu era um picuinhas que lhes metia data de entrada e, aos profissionais, até os 'carimbava'. Hoje entram descontraídamente, sentam-se à mesa sem data nem hora e nascem conversas calmas e agradáveis: somos mais compinchas sem o logro das antiguidades.

cagufa da terra vermelha

2007-03-04T21:29:00.000Z

Além do fabulizar porque as letras caíram para aí, não tenho em altar principal o meu "um dia" de voltar a Moçambique. Logicamente visita com calendário, não sinto como necessidade urgente renovar memórias, esse hoje lembrado amanhã que quando saqueia esse canto ao saco esgota emoções ao tirar os maiores nacos, carne com veio e nervo, terra vermelha e com cheiro.

E há o medo: vir um dia contar-vos que turistei passeios que vivi especiais, não levará à paleta cores além daquelas que se vêm em tarde de funeral com chuvinha mola-tolos, pingo que não empapa mas molha, coceira prima-direita da fustração dum olhar 'estrangeiro' onde não quero senti-lo: cagufa*. Cagufa de serem apenas escrita e rosas no regaço, senhor; ficção mal compartimentada e até, em catástrofe, decapitação matricial do eu-narrador que nenhum rei ou editor vingará em santa edição póstuma: eis o umbigo exposto.

Quero olhá-la, cidade, com o mesmo espanto do folhear páginas a diário que estavam coladas, e até acabar algumas em branco, quem sabe; não quero em nenhum momento precipitar-me num posto de turismo na angústia do perdido entre xis dias de férias por gozar e sem saber que fazer se não seguir o rebanho fotográfico habitual. Quero 'retornar' no tempo próprio, sereno em mim e, quando me calhar pensar que o morrer já não está assim-assim distante, salvo acidente encontrarei e seguirei o rasto tribal e faço ninho definitivo num canto, naturalmente. Porquê a impaciência? além do fabulizar porque as letras caíram para aí, nada mais há qu'a lembrança do cheiro do chão quente que vem do tinteiro em terra vermelha, aqui ao lado. E nada mais tenho, confesso: é do medo ao seu cheiro o esvair, raspado, este cuspo na ferida, este sarar de tinta escrito que fala dum dia voltar a sentir o bafo quente do cheiro a terra vermelha chuvada, "a caminho de casa". Até lá esgravato papelitos e apontamentos, dobrados no fundo da gaveta do passado, ficciono que há tanto por escrever...

Percebem?

* obviamento 'medo'; mas cagufa é mais bonito e eu tenho a mania que sou escritor

(sem imagem e sem link)

tudo e nada?

2007-03-04T12:49:00.000Z

Como quem me conhece ou já anda por aqui há algum tempo sabe, eu fui apoiante da candidatura de Manuel Alegre à presidência cá do canto, e no blogue alçei as bandeiras todas que tinha. Avé, bons tempos.

Depois veio o MiC, onde nunca fiz inscrição formal mas que acompanho com o interesse que me leva a, exemplo, subscrever a sua news-letter. A de hoje, numerada como comunicado que é, trouxe as decisões de ontem do seu "Conselho Geral".

Passo o 'um' - já chega de foguetes, vamos mas é olhar para o que e como se está/vai fazer - mais o burocrático 'cinco' - cada um sabe das suas contas e eu não risco nada ali - e fico com os intermédios, um 'dois' que de imediato pensei em linkar aqui no blogue, agradado naquele geral a que ninguém deixa de bater palmas íntimas, mas com partes mais além, indiciadoras de (da continuação de) empatias mais profundas.

Restam os 3 e 4: nem duas linhas a cada, de reflexão e leitura políticas mais densas por qualquer florido ramalhete de bancada parlamentar. Talvez por isso tão "linha-e-meia", o tactear temeroso de quem, sem abdicar do direito de estar não quer ser acusado de intruso e angariador de multidões em 'clube' que, sabe-o em qualquer Conselho, seja ele geral ou restrito, não foi criado exactamente para expontãneos "movimentos de cidadãos".

A cidadania (ao caso a sua forma de expressão organizada) é uma voz de causas supra-partidária, e em óbvio legitima tanto o solfejo do coro como o esganiço individual. Um grupo de reflexão pode dedicar-se à vida contemplativa com a paz d'alma duma profunda interrogação acerca do seu umbigo, ou franzindo as sobrancelhas aos mistérios das «forças nucleares do Estado» (sic), do «futuro colectivo» (outra vez sic) duma sociedade. E quem mora em Aljustrel ou na Bica do Sapato tem todo o direito (sacana de termo, mas lá vai...) de preocupar-se com a gestão da sua terrinha, mais além do convite regular para 'escolher'. Em lato, a "cidadania" é tudo e é nada, 'nada' especialmente àqueles que entendem a democracia participativa com códigos postais de há muito definidos.

A ver vamos MiC, a ver vamos onde encontrarás o teu código, o teu genético lugar.

(foto de 'multidão' daqui.)

...e porque já é sábado...

2007-03-03T03:37:00.000Z

... lá vem mais um carrinho: desta vez um FIAT, que é nome de carro mas este assemelha-se mais a um barco, é esta coisa esquisita que vêm nas fotos e é de 1951.

Chama-se "Fiat 110 Boat-Car" muito apropriadamente e dará um jeito do caraças a quem mora sem licença de habitabilidade na Costa da Caparica e em Esmoriz.

Origem das fotos: blá, blá, blá...: duas estão assinadas e a outra eu sei lá.

da Ilha e das ilhas

2007-03-02T14:41:00.000Z

Mais que o olhar próximo e distante do académico, ou o cirroso do turista "porque calhou e já agora tiro umas fotos", um texto-a-ler-mesmo sobre uma ilha que não está no meu arquipélago (aproveitando o núcleo duma feliz frase que ontem e-recebi). Um resmungo sentido de quem - não duvido uma décima! - dez anos de África, ao caso Moçambique, tomaram da tal paixão de que se fala quando África está na mesa (dela, o pior vem depois: o sempre longe dos habitats divididos). E digo-o porque leio lágrima gémea à de quem se indigna com o "deixa andar" que tolere o destruir dum qualquer bairro de infância, paredes memória tão pessoais que, mesmo quando a vida delas distancia, se encurtam ao menor clique duma notícia, uma referência. No caso é o Ma-schamba, verdadeiro "embaixador cultural" de Moçambique na Internet pela infatigável divulgação que nos dá e sem se esquivar ao comentário crítico, essa coisa boa e que tanta falta faz em tanto texto que para aí se lê e mais parecem versões pessoais de 'notas oficiosas' de agências de viagens ou de estatais departamentos de turismo.
Ele avisa que é "texto longo" para blogue. Nada contra em duas ocasiões muito claras, digo eu: a) se esse lençol for meu; b) quando é como o linkado: estou farto de floreados em tinta-da-china, rocócós paternalistas, e sequioso de pincéis que pintem assim, por extenso e em cor forte, pensada. Já há dias o falei a pretexto das reflexões de Elíseo Macamo sobre a pornografia do Poder e a freira devassa que é a Frelimo, e que o "Ideias para Debate" tem divulgado, esse outro complemento quando procuro ler além de "saudosismos" ou "olhares turísticos" sobre a minha outra parte dos tais habitats divididos, a 'tal coisa' de que se fala.
Veio ontem a Segunda Parte, promete e cumpre e é «texto longo» que ainda não li, logo à noite haverá mais tempo. Interesso-me "da Ilha" por, mesmo das tais 'ausentes no meu arquipélago' sei da sua mágica pessoal e da força da sua História porque o ouço e leio e ela é referência-mor quando se fala de encantos, junta-se o espreitar de fotos que dela mostram os romances, contos ou poemas onde tantos dela contam em paixão escrita na sua areia molhada, ilha assim também minha. Ela é "a Ilha" do meu imaginário, tardia substituta da de Crusoé ou a de If.
Posto dois poemas 'à' Ilha de Moçambique, um de Rui Knopfli e outro de Luis Carlos Patraquim:

MUHIPITI

É onde deponho todas as armas. Uma palmeira

harmonizando-nos o sonho. A sombra.

Onde eu mesmo estou. Devagar e nu. Sobre

as ondas eternas. Onde nunca fui e os anjos brincam

aos barcos com livros como máos.

Onde comemos o acidulado último gomo

das retóricas inúteis. E onde somos inúteis.

Puros objectos naturais. Uma palmeira

de missangas com o sol. Cantando.

Onde na noite a Ilha recolhe todos os istmos

e marulham as vozes. A estatuária nas virilhas.

Golfando. Maconde não petrificada.

É onde estou neste poema e nunca fui.

O teu nome que grito a rir do nome.

Do meu nome anulado. As vozes que te anunciam.

E me perco. E estou nu. Devagar. Dentro do corpo.

Uma palmeira abrindo-se para o silêncio.

E onde sei a maxila que sangra. Onde os leopardos

naufragam. O tempo. O cigarro a metralhar

nos pulmões. A terra empapada. Golfando. Vermelha.

E onde me confunde de ti. Um menino vergado

ao peso de ser homem. Uma palmeira em azul

humedecido sobre a fronte. A memória do infinito.

O repouso que a si mesmo interroga. Ouve.

A ronda e nenhum avião partiu. E onde estamos.

Onde os pássaros são pássaros e tu dormes.

E eu vagueio em soluços de sílabas. Onde

Fujo deste poema. Uma palmeira de fogo.

Na Ilha. Incendiando-nos o nome.

Luís Carlos Patraquim

(está em dois dos meus 'arquivos de coisas bonitas': aqui, e aqui.)

.... .... .... ....

ILHA DOURADA

A fortaleza mergulha no mar

os cansados flancos

e sonha com impossíveis

naves moiras.

Tudo o mais são ruas prisioneiras

e casas velhas a mirar o tédio.

As gentes calam na voz

uma vontade antiga de lágrimas

e um riquexó de sono

desce a Travessa da Amizade.

Em pleno dia claro

vejo-te adormecer na distância,

Ilha de Moçambique,

e faço-te estes versos

de sal e esquecimento.

Rui Knopfli

(gamado e bem-gamado aqui, parece a caverna de Ali-Babá-escritor!... :-), idem para a L. que também o tem lá na sua caixa de tesouros)

divulgando

2007-03-02T13:01:00.000Z

Começa hoje no Centro Cultural Malaposta, em Olival Basto (Metro: estação Senhor Roubado, linha amarela) o "encontro de culturas Lusofonia" em organização da Odivelcultur, empresa municipal da autarquia de Odivelas. As imagens-programas ampliam, clicando.

Pessoalmente sinto-me atraído pelo programa de dia 8 e haja bom-tempo, saúde e maçaroca para a gasolina e darei lá um salto.

:-(

2007-03-02T09:06:00.000Z

Hoje acordei com a cara assim!...

os eleitores não são estúpidos

2007-03-01T16:21:00.001Z

Nem o parecem, mesmo quando 'se perde' e lá vem a desculpabilização das más opções próprias, atribuindo culpas a 'eles' e à sua incapacidade de ver e entender a Verdade.

Isto a propósito de submarinos. Dos nucleares, ainda por cima: daqueles enormes e ameaçadores (ou tranquilizadores, depende...) e, também, a propósito de sentimentos nacionalistas, ou chauvinismo - fronteira mais ténue do que aquela que vai daqui para ali. Já agora junto à caldeirada marketing mediático e passo a explicar a razão dos ingredientes:

França, 2007, candidaturas para as eleições presidenciais. À esquerda alinha-se como candidata uma mulher, rosto e modos agradáveis, mediáticos, Ségolène Royal. À direita veste camisola e entra em campo como 'capitão' o ogre nº 2, pois o '1' é o eterno le Pen, Nicholas Sarcozy. Parece ganho, não é? afinal ela representa a mudança entre as carcaças do costume, as gelhas da velha democracia, o seu rosto é belo e é sereno tal como num anúncio de, digamos, chás de erva-lima ou iogurtes linha-zero. Não, não é, não "está ganho". Mas era assim que as sondagens diziam, diziam até ela começar a falar: aí começam a derrapar, a resvalar, os proto-eleitores tradicionais do seu clube a refugiarem-se ou no silêncio ou no declarado 'não': Ségolène não "acerta uma" quando as perguntas caiem sobre matérias chatas, como algumas das previsivelmente inerentes ao conhecimento... dum Chefe de Estado. É aqui que entram os sub's, mais o chauvinismo.

A França é um dos tradicionais do "clube nuclear". A França, duas vezes invadida nas duas guerras mundiais, é chauvinista q.b. quando se trata da preservação do que entende como 'sua segurança', independente de alianças e tratados onde ela se imagine, ou seja-o de facto, subalternizada: recorde-se a sua saga com a NATO, a exemplo. Vai daí a França desenvolveu as suas armas nucleares próprias, e equipou com essa tecnologia avançada parte da sua Armada, porta-aviões e submarinos. E, parece e consta, os franceses têm orgulho nisso. Tal como o possuem adicto a coisas muito suas e que não querem nem perder nem verem esquecidas, sejam elas as mil e uma variedades de queijo, o pão-cacete ou, melhor exemplo de todos, a sua língua. Ainda bem, a sua identidade cultural passa por aí.

A boa da Ségolène, perguntada, não soube dizer quantos submarinos nucleares a França tem. Daí não viria mal nenhum ao mundo ou à França se, a) ela não fosse um dos (fortes) candidatos a Presidente da República, como cá por inerência chefe supremo das forças armadas, b) não tivesse demonstrado que a resposta certa tanto podia calhar ser 10, 50 ou 100, ou zero, que ela não tinha rigorosamente a mínima ideia de qual seria a acertada, sequer a aproximada. Os franceses, os seus proto-eleitores, não gostaram e lá veio ela, outra vez, em trambolhão pelas sondagens abaixo: àquele nível o vazio não se enche só com caras bonitas e marketing, palavras de ordem contra o papão e sacras bandeiras de baú: ou há ou não há trabalhos de casa feitos, preparação para o cargo a que se candidata, ou o castelo argumentativo desaba por falta de 'substância', da tal que dá confiança ao eleitorado.

Ségolène Royal é um erro de casting do PS francês e assoma-se como perdedora antecipada se não houver uma salvadora segunda volta em que enfrente o 'ogre nº 1': se contra le Pen qualquer outro candidato "é bom", já o mesmo não o dirá o eleitor médio se tiver alternativa ao desastre presidencial anunciado que ela tudo faz por parecer ser, em absurdo contraponto à potencial vencedora que seria se se respeitasse e não desbaratasse o capital herdado dos maus anos Chirac e, também, das saudades dos anos Miterrand.

O tempo o dirá, se exagero ou não. Entretanto, e para me contrariar, 'passo-lhe' informação: os dois 'grandes' têm à volta de duzentos sub's nucleares cada um, a Inglaterra terá uns vinte ou trinta, e eles, franceses, p'raí meia dúzia de que muito se orgulham. E nem nós nem Marrocos ou a China temos algum, para seu sossego e de demais milhões de franceses, subitamente despertos para a realidade de a sua potencial PR não ter a mínima ideia do que significa, no "mundo real" da geopolítica, ter ou não ter submarinos nucleares e estar de potencial próprio no mais elitista de todos os clubes militares mundiais. E, 'eles', sabem pensar antes de votar...

(o barquito estava aqui)

I'm back!

2007-02-28T18:53:00.001Z

(imagem do meu colega "dentuças" daqui)

Pike's Peak (o placebo)

2007-02-26T22:47:00.000Z

Peugeot 205 T16 Hill Climb

Peugeot 405 T16 Hill Climb

Suzuki Gran Vitara Sport Evo "Pike's Peak"

Suzuki Escudo Pike's Peak

Audi Sport Quattro S1 Pike's Peak

Toyota Tacoma Hill Climb

Toyota Celica Pike's Peak Special

Ford RS200 Pike's Peak Evo

A rampa de Pike's Peak, USA, é uma das provas míticas do automobilismo: trata-se de 'escalar' uma montanha de prego a fundo, estradas em areia e rails de nuvens, sempre a subir num bom par de milhares de metros em altitude o que, por si, já torna difícil encontrar a afinação perfeita para a alimentação do motor.

Todos os carros concorrentes se caracterizam pelos enormes apêndices aerodinâmicos que permitem às muitas centenas de cavalos-força - em alguns casos roçam o milhar - "agarrarem-se" ao chão.

São de algumas dessas máquinas de aspecto de filme de ficção científica que deixo este post "domingueiro", pois amanhã "estou dói-dói": vou ter uma pequena cirurgia mas com anestesia geral e, praticamente certo, não deverei vir à net nem para espiar-vos. Esta noite não quero pensar nisso: vivam os pópós, os vrum-vruns, viva a "evasão", amanhã é ainda só amanhã e eu gosto muito do Audi Sport Quattro: o suficiente para, "ao seu volante", não haverem amanhãs que o seu rugir permita distinguir além das nuvens, da névoa.

Nota final: Todas as fotos ampliam, clicando nelas. E, sobre elas, fotos, repito o que já estou cansado de dizer mas tenho sempre de o fazer: as que estão identificadas por origem, ok... está lá; as outras... sei lá onde ou de quem, são bonitas e não as estou a vender nem a reclamar como 'minhas', só as divulgo... olhem: "parabéns por elas!"

dela

2007-02-26T21:20:00.000Z

"Fogem-me as palavras"

- Isto é uma piada? Não, não agora!... Voltem aqui!

Fogem-me as palavras. Escapam-se-me por entre os dedos. Haha, as palavras são matreiras... matreiras e efémeras!
São falsas amigas. Quando há alguma dificuldade, ou quando tu te aproximas, são as primeiras a abandonar o navio (que é como quem diz, a boca). Penso que tenho tudo sob controlo e quando mais preciso delas, é exactamente quando estas me desamparam. Ao finalmente regressarem, já se tornaram novamente inúteis. Coincidência, ou destino? Ironia talvez. Deixo à descrição de cada um. Oh minhas amantes palavras, que, quando se despedem docemente, me deixam entregue aos seus primos Gesto, Aceno e Careta; e que de quanto em quanto, me levam a visitar o seu avô Ridículo, que não é nada simpático.
Palavras são como crianças: inocentes e malandras! Gostam de nos pregar partidas e rir dos nossos maus momentos. Minhas amigas palavras que tão mentirosas são... quantos sonhos vocês criam e como me obrigam a descer vertiginosamente quando o coração me trás de volta à Terra. Haha... Quase um mundo irreal, é o resultado da vossa presença.
Não derramo lágrimas no papel e nem sequer o rasgo pela, acreditem! tamanha raiva que sinto!... Simplesmente sorrio: um sorriso hipócrita e vencedor. Porque as coisas nem sempre correm como espero e a culpa não é do mundo nem das pessoas. Por muito que doa a culpa é minha. Minha, e das minhas palavras. As minhas fiéis companheiras e que me conduzem nesta longa tragicomédia que é a vida.

(Não fui eu que escrevi isto: foram “elas”...)

......................................................

Texto feito hoje pela minha filha Carla, para um trabalho escolar. Sou vaidoso com os meus filhos tanto ou mais de quando é comigo mas, hoje, quase tive ciúmes do professor e, os da escrita 'dela', esses foram reais!... a 'pita' faz-se! :-)

(da foto: foi tirada pela profª Fátima, de Ciências, durante um teste; do que a miúda conta e se vai vendo, a professora adora fotografia e costuma brindar os alunos com cópias dos melhores instantâneos que deles consegue durante as aulas: à Carla calhou-lhe agora esta foto tirada no passado ano lectivo, portanto ainda com 13/14 anos, que agora já vai nos catorze e meio)

"embrulhar a trouxa e zarpar..."

2007-02-25T23:17:00.000Z

Este post fala.

Cheguei a ele (desta vez: doutras dei por mim a pensá-lo...) por aqui, agora não me atrasei... :-)

(imagem daqui)

a energia das ondas

2007-02-25T15:36:00.000Z

Este fim-de-semana, a pretexto duma consulta médica em Lisboa, "fui ver o Mar". Quando digo que fui ou vou ver o mar digo mais que do gosto por ele, aqui ausente em lezíreo dia-a-dia com Tejo por fundo, ondas que me faltam: ficciono do encontro com o seu meneio, dos pretextos e da maré, do seu bambolear pelas areias meu trejeito por ruas não as habituais aos dias outros mas onde, sei, a ficção casa-se com a realidade como na praia a magia do mar borbulha a areia, brilhando-a, humidificando as securas dos chápeus-de-sol do bilhete-postal do estival quotidiano. Nestas fugas encontro quem conhece e aceita o formato de ambos, mútuos 'duplos', meu virtual e meu real. Da minha ida com anseios de ver e estar com quem igualmente gosta de me ver além do virtual mas sem 'os' separar, conhecendo-os e estimando-os, mais ficciono palavras outras como prazer d'amigo, fábula real nada virtual.

Findas as formalidades que da saúde trataram, ainda na sexta-feira, fui à Bica do Sapato, lá para os lados de Stª Apolónia, para um muíla*-encontro de aprofundamento de relações culturais entre tribos que, depois, tarde de muita conversa e algum passeio em demanda de sossegos para ela, seguiu para aqui (caril com fuba, caprichos tribais: estreia minha que sempre que vou ao 'Aziz' como o caril mas é com arroz), mais longa a noite conversada aqui, "O Bacalhoeiro", grata surpresa daquelas que Lisboa nunca parará de me dar enquanto haja quem mas revele e, já tantas da manhã, cândida e o mais discretamente que me foi possível, passei ao largo e de mansinho por um auto-stop na av. 24 de Julho, o incómodo no consciente de reconhecer que, se parasse e assoprasse no famoso aferidor dos excessos tabelados, poderia 'haver problemas'. Não houve e segui, a noite serpenteante pela costa (a mais bela estrada de Portugal?), olhei e passei as areias de Oeiras iluminadas e estacionei em tribo que é também minha. Regressei hoje ao clã, amanhã segunda à memória do marulhar.

Disto tudo o título; fica a sombra no túnel paisagem urbana, epiderme outra que Lisboa me trás e eu gosto de nela me retratar.

* muíla: tribo que situo (mais ou menos de memória, é onde a 'vejo') na região dos Grandes Lagos africanos, sul egípcio por aí abaixo; as suas mulheres são dotadas de beleza muito singular: se de boina, tanto parecem parisienses dos anos cinquenta com bicicleta no corredor e todo o charme latino na alma ou, olhando-lhes a alvura da pele e os olhos, muito especiais, junto com o peculiar sardento que tempera o nariz de traço à Nefertiti, supõe-se traçarem-se copos e palavras com mui britânica moça, lá do Shire onde, dizem, há tribos e castas assim: de alvoraçar mangusso e espevitar intelectual... :-)

(foto dela, meu recanto de sossego quando 'vou ver o Mar', ela também aqui.)

Os brinquedos com que não brinquei

2007-02-23T02:19:00.000Z

Assim de repente lembro-me de dois que estão lá em baixo guardados, brinquedos com que não brinquei e devia tê-lo feito: um, um avião de montar, um biplano amarelo, caixa grande e preço baixo pois vendido com o aviso de que poderiam faltar algumas peças. Outro, as folhas em cartolina dum 'Estádio da Luz' para recortar e colar, ainda existia a Telecel e não a Vodafone e vinham com o jornal, ainda existia o antigo estádio onde uma tarde de sábado levei o meu filho, ele então ainda com asas muito jovens mas já 'águia' indefectível. Era o Mário Wilson o treinador principal por último recurso, tinha saído o Autuori e mais não sei quem e jogava lá um brasileiro loiro que era afamado mas disso não passou, e o Benfica, então, andava pelas ruas da amargura: lembro-me de as coisas correrem mal lá dentro e, cá fora, no banco (estávamos mesmo ao pé) o Wilson olhava para o campo e para o banco, fazia uma cara de resignação e dava até a impressão de suspirar. E havia uma mulher, amalucada como verão, que passou a santa primeira parte inteira a acompanhar as corridas do fiscal de linha para cá e para lá para melhor insultá-lo, 'filou-o' mal o jogo começou e esse, jogo, terminou para ela logo aí: era indiferente ao que se passava com a bola, ela só tinha olhos para ele e voz para lhe chamar de filho-da-puta para cima e para os lados: toda gente se ria, e ao próprio mimado não era indiferente a trombeteira de bancada, expert em fiscais de linha.

Os dois eram brinquedos para brincarmos em conjunto, montá-los no tal trabalho de equipa pai-filho que todos os pais sonham, seja para construir estádios ou levantar asitas e voar. Não o fiz, não o fizemos. Dificilmente o faremos pois nem o estádio já existe nem ao avião nasceram peças: pelo contrário, o mais certo é nestes anos de pó e arrumações, mudanças até, mais algumas se terem perdido e, ao novo estádio, sempre podemos ir lá quando quisermos, quando noutro sábado calhar. Mas nestes anos todos sempre pensei, lamentei, silenciosamente, estes dois brinquedos com que não brincamos e devíamos tê-lo feito, Miguel. Lembrei-me disto agora e estou a contar-to, sei que mais dia menos dia virás ao blogue e lerás. Havemos de ir ao estádio, ao novo, quando voltares, e o avião guardamo-lo para filhos ou sobrinhos, ok? Um beijo meu.

(caixa de avião parecido com o que está lá em baixo, daqui)

Viva a diferença!

2007-02-22T20:17:00.000Z

Este automóvel é um cara-de-cú: a primeira foto não o mostra de frente e na seguinte, onde estão os olhos de pargo-morto-há-oito-dias, é que é ela: a escolher o lado menos feio ainda lhe prefiro o cú que a cara. Nas duas últimas vêm-se os 'originais' encostos de cabeça, que mais fazem-no parecer-se com um electrodoméstico gigante.

De apelido Vortex e de nome próprio X-2000. É de 1968. É horrível. É coleccionável por ser tão feio. Já agora diga-se que tem um motor Lincoln V8, por certo de ronronar mais bonito que qualquer decímetro da sua carroçaria, e ao que penso o retratado é exemplar único, felizmente.

(antecipo o post de "vrum-vrums" de fim-de-semana pois, nele, o meu acesso à net será limitado: amanhã vou a Lisboa tratar da saúdinha e como estarei a meio caminho aproveito e vou visitar amigos que moram para lá: só volto "à base" no domingo, e nem sei a que horas... - fotos do post de museus de horrores de que não retive link duma, excepção às outras que o têm gravado)

Um conto de fadas é assim:

2007-02-22T02:04:00.000Z

"Sai sempre por volta da meia-noite porque tem de acordar às 5am. É padeiro. É magrinho como um fuso e tem cara e olhos redondos de boneca. Embora pálido e branco, só transpira, não avermelha. É de uma delicadeza imensa, temperada pela força masculina. Quando a coisa corre seriamente bem (muitas vezes!), ri-se ou enruga o nariz como um coelho e nunca se esquece de olhar. Como é moço para um máximo de 25 anos, ainda não aprendeu a ouvir com o corpo mas há-de lá chegar. Já andou pelo mundo mas não se deixou enfarinhar. Protesta com beicinho se eu chego tarde e deixa-me sempre com um abraço, dois beijos e a intimação: "À dimanche!"
Não sei o nome dele, é o meu mais belo mistério.
Estranho mundo este."

Obviamente daqui, e há lá mais que ler seja em português ou em francês mas sempre bem pensado e escrito. Atraso-me na visita e acabo sempre por verificar que eu é que perco...

(o título do post linkado é "Gentes: o meu Cinderelo". na google-busca escrevi 'cinderelo' e das imagens que vieram seleccionei esta, daqui)

post na oficina

2007-02-22T00:18:00.000Z

Este post levou a escrita "concertada", além do texto modificado em muitas partes: estava ruim demais mesmo pelo padrão que sabem, designadamente na parte da masturbação que estava virgulada a mais e com pouca tinta no decoro.

O chefe de redacção apresenta desculpas e queixa-se de não poder tirar uns dias de descanso nem pelo carnaval, que há logo 'borrada' na loja: doravante está instituído o exame prévio.

óbito prematuro

2007-02-21T15:36:00.000Z

Já dizia o Mark Twain que «as notícias sobre a minha morte são um pouco exageradas».

Esta tarde, curiosamente em Alpiarça e não em Almeirim, fui carinhosamente informado que correu há uns tempos atrás, cá no burgo, o boato que "o Gil tinha morrido". Parece que começou num café que eu até bastante frequentei até à minha actual 'fase' de eremita, e a mocinha do bar disse a alguém que "morreu o Gil", não especificou qual Gil ou quem ouviu não lho perguntou, houve passa-palavra e quem telefonasse para o 'Gil da Tapada' - atendeu, está de saúde, avé -, etc e tal, para mim ninguém telefonou (ainda bem) e não sei se à tentativa de funeral houve ou não muitas presenças: eu é que não estive lá, juro, até porque ninguém me avisou e, assim, a minha falta de corpo presente deverá ser considerada justificada por quem de direito e adiadas as exéquias sine die e hora marcada.
Pois esta tarde o Mocito fez uma cara alegre do tamanho da sua semi-careca ao ver-me, eu radiante por vê-lo rosado e recuperado duns tratamentos que fez, daqueles tais em que os químicos e a terapia deixam o doente com aspecto de mais para lá do que para cá, ele quase a dar-me um abraço e a dizer «ó Gil! ó Gil! sabe lá o que constou de si...» Enfim, lá se esclareceu a confusão acerca do meu fantasma e passamos a factos reais, tais como a feliz e espectacular recuperação dele.

Para mim não é estreia. Se desta vez em absoluto rebate falso, pois, conjugadas e adicionadas as minhas maleitas de momento não aconselham ainda visita a um alfaiate-carpinteiro (diarreia, rouquidão, tosse de fumador, 'brecas' e pouco mais físico, o longo resto é de foro psiquiátrico e acho que é como o Toyota: veio para ficar e sem taras já nem me identificava), há uns oito anos atrás, aquando da minha primeira crise grave de Crohn e em que passei quase um ano inteiro no entra-sai do hospital da região, aí mais fundamentado, correu por cá igual rumor e quando voltei às lides diárias durante as primeiras semanas era interpelado constantemente na rua: «ainda bem que o vejo! sabe que me disseram...", "eh pá! bons olhos te vejam! olha que...", outro etecétera que dá para calcular como era. Depois passou, naturalmente eu regressei à paisagem do quotidiano vivo e ainda por cá ando, mais um cadáver adiado.

É curiosa esta sensação. Se quando se está muito doente é natural que se pense na sua própria morte e, tendo-se desaparecido de circulação, os não íntimos tenham-no pensado e até ventilado como hipótese, também há outros momentos em que a qualquer um tais ideias mórbidas se alojam e anda-se pensativo por más razões. Mas não são pensamentos que se partilhem, há uma reserva natural em tornar públicos tão lúgubres exercícios que ficam na intimidade até um dia se ter um blogue, que é uma espécie de inconfidente bebedeira. Diferente é esta sensação de ser-se defunto sem menor aviso, ter-se noção de que houve quem nos riscasse da paisagem e 'encaixotado', daí os olhos, cara e palavras de surpresa e alegria - mútuas, acrescento, pois eu sou dos que gostam de "cá andar".

De Alpiarça até Almeirim vim a matutar no assunto e isso só podia ter um caminho: estou há um quarto-de-hora a contá-lo no canto de todas as confidências, a deixar pública fé da minha permanência e sobrevivência: este é o meu melhor post de já há bastante tempo!

PS: os meus pêsames aos familiares e amigos do vero Gil falecido, se o houve: não faço a mínima ideia de quem tenha sido o infeliz e, havendo-o, só quero dar-lhe um abraço solidário daqui por muito, muito tempo...

(túmulo daqui, visita que desejo longe de mim)

o fascínio do leitor

2007-02-20T23:12:00.000Z

Ao ler, o leitor recria a estória por outro contada, ele leitor é-o ficcionista. Quem não ler assim perdeu a capacidade de sonhar, escapou-se-lhe entre a vida o fascínio das 'leituras de miúdo', fossem elas as bd's do Fantasma, Mandrake, "garra d'aço" ou Rick Kirby, Major Alvega ou Ene 3, ou os livros 'de letras'; mais tarde, com esses, vem o melhor: construir um filme único, pessoal, enquanto as páginas do '3 mosqueteiros', 'conde de montecristo' ou 'davy crokett' corriam, sem se dar conta e a gosto entranhava-se o bichinho criativo no sonho, pariam um sonhador: há livros que deveriam trazer um aviso na capa, tal como os maços de tabaco: "ler pode provocar o sonho", "não confunda a vida com uma biblioteca", "ler mata a realidade", e mais gracinhas do género

Serei exagerado no leitor/livros compulsivo que sou (embora já o tenha sido mais, a net...), mas é-me verdade assumida que o meu lado ficcionista vem do sonhador que sou desde que de mim me lembro, assim como me recordo de sempre gravitar em volta de livros: mesmo as 'pistas' que improvisava na sala da casa, para nelas fazer "grandes prémios" de carros desenhados por mim e depois recortados, que empurrava com o dedo, as 'paredes da pista' eram feitas com livros ou revistas de banda desenhada. Acho que até nisso, a mania pelos carros, há uma ligação. As 'semanadas', quando as havia e nunca com periodicidade que justificasse o cognome agora dado por 'facilidade linguística'...) ou o dinheiro do lanche, tanta vez, foram desviados para o alfarrabista na avenida 24 de Julho e a caminho do liceu António Enes, revistas 'antigas' de bd e de carros, por vezes um livro "só de letras": trocavam-se "dois por um" e às vezes desfazia-me de velharias para ir buscar 'novidades imperdíveis'... Em casa havia ainda os da minha irmã, mais velha, e li nesse tempo, por exemplo, o 'Mulherzinhas' e gostei: é, para além do nome, livro para 'elas' e para 'eles' nessa idade; e o meu pai trazia no bolso apontamento dos números da colecção "Os Cinco", Enid Blyton, que me faltavam. Surripiava-lhe os policiais de bolso que conseguia e ia lê-los para a casa de banho, à procura "daquela coisa" e a iniciar-me na masturbação entre litradas de sangue e duplos de whisky, leituras de assassinatos de magnates e com detectives de gabardine, coristas loiras e de fartos peitos e altas pernas, de rouge e lábios vermelhos e meias de renda, menu onírico completo que ainda passava por sórdidos bares na avenida número tal duma tal de Nova Iorque. Lá pelo meio, as tais páginas onde se falava e contava dos preliminares sexuais que, então, me pareciam admiráveis finais e "toca a dar ao bicho"... (mas o post é sobre "o fascínio do leitor", 'tá quieto e deixa isso agora, Carlos)

Um romance é um livro de aventuras. Cada um com o seu ritmo e até, concedo, o seu estilo de 'contá-lo'. Mas se não for "um livro de aventuras" ao ler-se o romance torna-se chato, mais pesado que quaisquer ligeiras folhas que tenha se elas não se tornarem indiferentes a quem as lê; senão a sua presença torna-se pesada, maçadora para o leitor. Elas perdem o seu peso quando "conseguem" e pulam cá para dentro, e das palavras contadas o leitor extrai a matéria-prima para fabricar o seu próprio sonho, cavalgar a toda a folha a estória contada, ele na sela e ali vai à desfilada pela porta aberta às pradarias que o escritor lhe deu. Tenho momentos em que olho um livro recém comprado assim: antevendo, lambendo-me, à espreitadela ao resumo sucedendo-se a avaliação das suas 'possibilidades' criativas, eu leitor já a preparar-me para subir ao palco do exercício da ficção, guloso de tema para mais e mais sonhar: nasceu na BD de puto, cowboys, mágicos e soldados.

Gostava imenso do 'garra de aço': imaginava-me sempre, mesmo maneta mas possuído de tal "poder", a introduzir o indicador metálico da garra nas tomadas eléctricas para pelo choque provocado atingir a invisibilidade mágica, e sempre em dois sítios bem diferentes: numa agência bancária, onde gamava uma nota de quinhentos paus todos os dias, e naquelas zonas misteriosas e interditas do planeta, onde por certo se passavam milagres e se revelavam admiráveis segredos, as casas de banho femininas. Este vai de exemplo quer da capacidade de sonhar quer do seu uso depravado, possível razão de eu hoje ser o que sou, piscador de olho sem-vergonha e sempre à cata de 'quinhentos paus' caídos do céu. Os livrinhos 'de guerra', principalmente os dois que disse, Ene 3 e Major Alvega, eram oportunidade para eu me imaginar herói, daqueles que ficam feridos em combate e tudo, mas não só sobrevivem como, já na penúltima folha, salvam o mundo livre dos maus, nazis e jap's, tudo em minuciosos desenhos onde se viam os pormenores dos Spitfires e dos Stukas, os Hurricane ou os Messerchmidt ou Fockenwulf (será assim? nem vou ver pois o importante era o 'desenho', as 'letras' desenhava-as mentalmente eu...), mais todas as outras armas, os grandes couraçados, Bismarck e Yamato, os submarinos U e as bombas V, ou os canhões gigantes como o 'Bertha' alemão que era fixo num vagão de caminho-de-ferro, tal o tamanho: só poder estar estacionado no lado de cá da Mancha já tirava o dormir aos ingleses... até lá ir o Major Alvega resolver o assunto, está claro.

Era à escolha, era servir-me... dos de espadachim idem idem, aspas aspas, com damas ainda mais misteriosas num frou-frou de rendas e generosos decotes, salões forrados em espelhos onde os cavalheiros também usavam laçarotes, ou tascas não menos sórdidas das tais da rua quarenta e quatro, a tal cidade grande, o mundo antes da televisão. Igual para o Bufallo Bill ou o Ivanhoe, o que era o último dos Mohicanos e qualquer outro, excepção às damas que por aí desiludíam-me e, talvez por isso, mais tarde fui aprender xadrez, by books obviamente. A todos esses livros de heróis e aventuras vestia-lhes a foto da capa e ia por eles adentro, fazia minhas as aventuras contadas e adaptava-as ao mundo que conhecia, ao chão da minha sala e à minha vivência; se o herói beijava a heróina eu suspirava escondido atrás do sofá, nas páginas lendo-me a beijar a miúda do prédio em frente, a tal que me fazia corar sempre que a via, e se eles matavam dez eu matava vinte. O meu avião voltava à pista feito em frangalhos, cheio de buracos e eu a segurar a manete só com uma mão, mas deixava atrás de mim no mínimo meia dúzia de suásticas espalhadas pelos campos sei lá onde nem interessava, símbolos e que depois seriam pintadas no avião como marcas em coronha, tal como fez o "barão vermelho" na 1ª guerra mundial. Os ursos que eu matava em nada desmereciam dos do Davy da boina, já agora acrescento, e para que não restem dúvidas eu ganhava-lhe à larga pois abatia elefantes só com um tiro e com eles à carga para cima de mim, só de leões teria dúzia e meia de cabeças empalhadas na sala da minha memória sonho, lado-a-lado com os carrinhos desenhados e recortados, tudo minúcias em traços filhos das leituras: aquelas páginas eram ouro, uma mina, e hoje continuam a sê-lo se 'bem esgalhadas', se me prendem como seu leitor-vampiro que sou: olho-os, livros, com a gula de quem sabe neles haver segredos em roteiro, depois ligo a máquina e rodo o filme, até logo resto do mundo.

Acho que não sou "um gajo esquisito". Um pouco a puxar para o solitário, admito, mas este abuso onírico em volta dos livros nem sequer será estranho pois a maioria de vocês, leitores, é-o igualmente, sonhador enquanto lê. Daí eu decorrer que me percebem quando conto do "fascínio do leitor" e do dínamo de sonhos que são os livros, e por decorrência do que disso advém: cada um que advogue pró ou contra o sonhar, é que ele nunca tem medida certa...

Quando o Helder Macedo, lá no "correntes de escritas", disse que a realidade é o eco da ficção eu entendi-o perfeitamente, pela primeira vez ouvi em discurso estruturado explicadas as razões do mundo dos ficcionistas não ser senão outra dimensão do mundo 'real', e ele sabe bem em qual passa o seu tempo, em que sofás mais preguiça o seu sonhar. "Os livros têm magia": é slogan antigo e que cheira e soa a lugar-comum. Tão comum o é como é verdadeiro: basta ter acertado ao abrir um, qualquer um, venha ele de Nobel ou do completo anónimo, de 'clássico da literatura universal' com lombadas castanhas e letras em dourado, e ir acompanhando sir Edmund Hillary a vencer o Everest, Crusoé perdido na ilha e 'eu' logo coleccionando canivetes e caixas de fósforos, alicates surripiados à ferramenta do pai, um rolo de fio que nem para um papagaio já dava, mil e uma utilidades secretas que guardava numa caixa de camisas por baixo da cama para, se me calhasse um dia ser 'robinson crusoé' estar prevenido com tanta coisa que certamente seria de prodigiosa utilidade, pelo que lia do que lhe tinha acontecido a 'ele', o protagonista antes de mim... percebem?

Mas repito, e agradeço que não se esqueçam: o meu preferido era o "garra de aço": quinhentos paus no bolso e acesso à arca dos segredos tornavam(am) irrelevante qualquer choque eléctrico à realidade entre mãos, haja um bom livro de aventuras entre elas.

(imagem daqui)

Jorge Viegas

2007-02-20T19:03:00.000Z

Previamente: palavra que procurei uma foto do Jorge onde ele estivesse sozinho. Mas nem a tenho nem via Google a consegui. Por isso uso esta, tirada no Centro Comunitário da Qtª do Conde em Setembro de 2005 num debate que a autarquia local lá promoveu ao tema "migrações e integração" (na foto: ao centro, a vereadora da câmara de Sesimbra, drª Felícia Costa, e que já nos* renovou convite para uma sessão de poesia e divulgação cultural africana para Junho deste ano, desta vez em Sesimbra; depois, à sua esquerda o Jorge e eu à direita)

Vem isto a propósito do poeta e meu amigo Jorge Viegas, zambeziano, e do blogue que ontem recomendei em à parte alusivo à origem da imagem que utilizei neste post. Se ontem já tinha ficado agradado com a rápida visita que lhe fizera, hoje, avisado pela "Webina" (a 'minha' Paula) que andou por lá a cuscar e me disse muito ter gostado do blogue - andou a correr os arquivos, até..., também me disse lá ter encontrado um poema do Jorge que eu, ontem, na tal 'visita rápida', não tinha visto. É este, "Estrada do Silêncio", e vale uma leitura - não é 'puzzia', é mesmo poesia.

Gostei de te encontrar aqui, Jorge. E gostei do "Momentos de um louco", blogue que novamente recomendo, agradável e de muita qualidade, além me trazer as palavras dum amigo inesperadamente, nesta poética da net.

* 'nós': eu e o Jorge, mais a minha irmã Nora Villar, o Delmar Maia Gonçalves, a Elsa de Noronha, o Manuel Matsinhe mais o Renato Graça, a Olga Santos e a Paula Ferraz, a Filipa Gonçalves, enfim... aqueles que eu chamo de 'os jograis', que de vez em quando nos juntamos e "corremos" para onde nos queiram ouvir falar de poesia, da poesia e cultura africanas principalmente, cafés, teatros, "conferências" ou esquinas de rua, onde calha e nos desejem: no ano passado estivemos em Santarém na "quinzena africana", que ocorreu no teatro Sá da Bandeira, e parece que este ano vamos lá repetir: depois aviso do que houver. em '05 estivemos também em Almeirim no "Copo com Texto", dessa vez 'reforçados' com o Fernando Grade e mais alguns, que há sempre quem apareça à última da hora e isso é das partes bonitas da 'coisa'. e, por falar nisso, lá na Póvoa tive um contacto para integrar um projecto muito semelhante, "poesia vadia", que também corre seca e meca e vai onde 'o' ouvem, mas mais pelo centro/norte do país e sem tema-base como 'nós'. também aqui darei conta do que haja na devida altura.

ai ai, bzz bzz! - dizem o "rato" e o incauto...

2007-02-20T13:22:00.000Z

Solução extrema para impedir a ratonagem de 'gamar' o pópó... o "Tesla Coil Security System" (aqui o manual de montagem, para os mais afoitos e dados ao bricolage, enfim, para malucos...), última "invenção" que, espero, se venha a juntar na memória aos celebérrimos abrigos familiares anti-nucleares dos anos cinquenta e outras paranóias de híper-segurança do género: imaginem só o que seriam as ruas crivadas de armadilhas como esta... é caso para ir buscar o velho adágio: "pior a emenda que o soneto..."

(fotos daqui e daqui)

:-)

2007-02-19T01:50:00.000Z

O David voltou e em grande forma: há ali meia dúzia de posts novos que são imperdíveis!

pensamentos

2007-02-19T00:27:00.000Z

... eu e a Póvoa... vendo bem vendo bem, falhei algumas conferências mas nenhum almoço ou jantar. Ora toma!... :-)

(imagem "mesa dos sonhos" deste blogue, cuja visita recomendo. a google-busca inicial teve por palavra-chave "glutão" mas não fiquei satisfeito com os resultados que vieram; aí mudei para "ler à mesa" e apareceu-me esta, que fui espreitar. daí uma visita - rápida - ao blogue e ter ficado por lá mais tempo que contava, e 'fiquei' com a imagem...)

...e porque me apetece!

2007-02-19T00:03:00.000Z

Para desenjoar do carnaval que já aí vem aqui fica mais um carrinho: o Lancia Stratos. As fotos ampliam e no monitor vêm-se as razões porque gosto deles, coisas lindas: experimentem, que não ficarão desiludidos.

As fotos são como é habitual: as que têm "copyright" inscrito ou eu me lembro onde as encontrei... se não: eu estou só a partilhá-las e parabéns a 'vocês' por elas.

galeria de imagens

2007-02-18T16:10:00.000Z

Luis Carlos Patraquim (à dtª)

Isabel Guimarães

As caras de com quem mais lá convivi: o Luis Carlos, já companheiro, o Nuno e a Isabel duas vozes que gostei de passar a ter.

O 'Berto', Alberto Serra, já o conhecia doutras guerras, outros tempos, mas já não nos víamos há uns bons vinte anos. Quanto ao profº Helder Macedo, só posso dizer que o privilégio de ter almoçado na mesma mesa dele teve depois o extraordinário corolário de ouvir a sua dissertação na 'mesa' final, que em resumo disse-nos assim: «é a realidade que é o eco da ficção»: eu comovi-me, por entender; por, até ouvi-lo assim, (bem) explicado, já suspeitá-lo.

Há um de que (ainda) não consegui arranjar foto: o profº Perfecto Quadrado, e então dizer-vos das estórias que ele nos contou acerca do seu peculiar nome... desse terei de fazer um post à parte, exclusivo: as gargalhadas que demos, eu também por duas vezes à sua mesa, merecem-no!

(fotos do site da Câmara Municipal de Póvoa do Varzim - "correntes d'escritas" - "galeria de imagens")

"liberté toujours", diz nele...

2007-02-18T15:33:00.000Z

Estou há três meses à espera duma primeira consulta anti-tabagismo do Serviço Nacional de Saúde. A requisição da mesma levou aposto, pela médica que a requisitou (o meu tabagismo poderá estar a influir negativamente no 'Crohn'), a indicação de "muito urgente".

Entretanto fui informado de que as primeiras consultas estão com uma espera de ano e meio. Do atraso para as subsequentes ninguém me informou: só aquele "sorriso amarelo" que fala por si.

Adenda: se é "muito urgente" porque não páro sozinho? porque estou e confesso-me 'agarrado', tenho noites em que acordo para fumar.

(maçito, igual aos ... e tal que fumo diariamente, daqui)

2007-02-18T14:55:00.000Z

... ou saudades da vidinha anónima e pacata, até "cinzenta", aceito, mas recheada de intimidades que são incompatíveis com... "ter um blogue"?

(foto fanada deste Fotolog, brasileiro, cuja visita recomendo)

saudades do silêncio?

2007-02-18T14:42:00.000Z

Há momentos em que odeio ter um blogue.

(smiley daqui)

o raio da pergunta...

2007-02-18T14:00:00.000Z

Se se tratava, só, de despenalizar, porque raio é que foi necessário um referendo* para, só, alterar o Código Penal?

Pois é, pois é... a ministralhada ficou esfusiante não ficou? a vitória foi 'deles', avocaram o "Sim" como seu e o referendo sempre era outro...
...e "a manada" correu atrás do agitar do capote, folgazinha 'deles' até à convocatória para a próxima manif e toca a juntar de novo o chinfrim, que «afinal já não é dos nossos, malta»!

Pavlov foi um gajo esperto e legou-nos conclusões do caraças.

* não mudei de opinião. continuo a achar que para decidir sobre a IVG o Parlamento, por si, não tem mandato, e o Referendo era necessário. a alteração ao Cód. Penal descriminalizando isto ou aquilo é diferente de legalizar isto ou aquilo, passe a abrangente expressão. os cheques-carecas foram descriminalizados, o que não significa que se tornou legal passá-los.

(o ponto de interrogação estava aqui)

... porque hoje é sabado...

2007-02-17T11:48:00.000Z

... vamos aos carrinhos.

Para hoje seleccionei as "breadvan", os carros-de-padeiro mais rápidos do mundo. Assim que me lembre, na minha colecção de fotos de automóveis tenho dois modelos: o famoso Ferrari 250 GT SWB Drogo 'Breadvan' de 1962 (primeiras duas fotos), e o seu quase gémeo Iso Competition Breadvan de 1967 (as restantes). Ambos têm chassis das próprias casas, o 250 SWB no Ferrari e o Rivolta no Iso, este com motorização V8 da Chevrolet de 5.300 cc e aquele com o habitual V12 da casa.

São carros que sem serem "bonitos" têm no seu aspecto exótico a sua principal atracção, bem diferentes dos 'banais' modelos que lhes serviram de base. Não há que estranhar as semelhanças de design pois o primeiro, o Ferrari, embora construído na Drogo fora desenhado por Giotto Bizzarrini, pai dos Iso-Rivolta.

(algumas das fotos têm o 'copyright' nelas denunciado. as outras... encontrei-as por aí, hoje sei eu lá onde...)

do carnaval antecipado na blogosfera de Almeirim

2007-02-17T03:29:00.000Z

Aqui e aqui deixei a minha opinião. Não volto ao tema salvo imponderáveis que não desejo ver acontecer.

(imagem de "carnaval" daqui.)

Combinam bem

2007-02-16T14:39:00.000Z

O carro é um Studebaker Champion, provavelmente de 1951. Os músicos parecem mais novos e não sei o que tocam, mas deverá ser acertado supor que é "rock n'roll".

E eu gostava de estar lá e sentar-me na estrada a vê-los, mais do que ouvi-los: tenho um fascínio pelo kitsch dessa época que é obra... :-)

(foto gamada sei eu lá onde...)

a "terrinha" e eu: reflexões com um texto na mão

2007-02-15T23:26:00.000Z

Em Moçambique reflecte-se sobre o Poder e a sua constante em trinta anos de independência: no blogue de Machado da Graça, o "Ideias para Debate", continuam a ser publicados os 'fascículos' da reflexão do sociólogo Elíseo Macamo ao tema "O Poder da Frelimo", antes publicados no jornal de Maputo "Notícias", certamente que por cá despercebidos até porque o site do jornal só recentemente ganhou 'vida' (já agora, com um sistema de pesquisa de arquivo... 'confuso': até dei por mim à procura das parangonas de Abril ou Maio deste ano...).

Eu leio-os. E não comento (mas agora dou um empurrãozinho para divulgá-los). Não comento porque estou há outros trinta anos longe da terra e das pessoas, e destes só nos últimos três/quatro me interessei por mais que o ouvir falar ou as parcas notícias, generalistas, 'noticiosas' mas nunca de artigos de opinião, que por cá aparecem. Assim considero-me incapaz de opinar mas sendo certas duas coisas: que, lendo-os, absorvo a reflexão cuidada dum intelectual, e, eles artigos 'na mão', não os olho e sinto como se fossem e tratassem do exercício exclusivista e musculado do Poder, sei lá, na Coreia do Norte ou em Angola (só por uma questão de rima). Cada dia que passa mais distante me está e, sendo primeiro de tudo honesto comigo mesmo vou aceitando que se me sedimente que, hoje, Moçambique ganhou foro de recordação do passado e, entre sabores melhores e alguns bem amargos (o eco: "eu vim-me embora para uma alternativa burocrática, mas oito milhões ficaram lá e não fugiram procurando uma vida mais fácil: oito milhões, e eu 'dizia-me' um deles"), é muitas vezes apenas pretexto para questionar o (meu) presente.

(Com as míopes leituras que vêm, sempre que se poisa o livro no umbigo. Coisas minhas, autodefesas minhas, minhas do eu-hoje, social e culturalmente tão português como o meu vizinho do lado, com arranques dactilógrafos em que desenterro ninharias do 'passado laurentino' e faço delas epopeias, e venha o primeiro dizer-me que estou errado: cada pequeno facto vive o seu aniversário quando o recrio, escrevendo-o sobre olhares comuns a todos misturados com o exotismo ou o gag reais, mas "trabalhado" com um primeiro objectivo: a sua leitura agradar. Tanto como se se tratasse no Sri Lanka ou em Amsterdam, Katmandu ou ao longo da '66': ficciono-me, escrevendo-me, e esse é meu direito como escritor. Em linha da razão do à parte, mascaro a banalidade da existência pessoal com flores de jacarandá, meto sal do Índico e aromas de suruma, da vera, conto do arrear de bandeiras e do tão bonita que era a nova, apaixono-me por miúdas e não sou correspondido mas estou-me nas tintas pois tinha a cidade mais linda do mundo para correr e dela conto, tenho as primeiras experiências no pensar e agir politicamente na altura normal para isso, mas vivo-o (e conto-o) sob memória de paixões revolucionárias especiais, exóticas ao olhar de quem não contesta a imutabilidade dos seus novecentos anos de nacionalidade por muitas revoluções que venham, e em que marche ou odeie vê-las passar. Há uma paisagem inigualável e verdadeira em todas as pinceladas, mas a criação ou recriação da personagem é liberdade inteira do escritor, por acaso ele mesmo e, assim, a sua animação pode bem transformar um trambolhão numa casca de banana num pensado flic-flac que, afinal, correu mal. Eu avisei no princípio do 'comentário': o livro lá e...)

Por saber disso gosto de ler. Há coisa de para aí um mês que acompanho esta série no blogue do Machado. Leio-os como (lá vou eu outra vez, maldita ficção...) se o fizesse sentado num café local, não digo uma esplanada pois, lembrando-me, sentava-me muito mais vezes lá dentro do 'Scala' que na sua afamada esplanada, que 'hoje' cão e gato 'frequentou' assiduamente, idem ibidem a qualquer esquina de nome lá na 'cidade'. Por acaso não me imagino a lê-la, série, ou um jornal ou revista, num qualquer bar de hotel muito fino pois quando me calha entrar num desses, hoje, ainda tenho o complexo que lá adquiri pois sempre olhei com desconfiança os sítios 'finos' e, confesso, sempre tive medo de não me deixarem entrar. Hoje ainda me vem à cabeça que "é o Polana" - exemplo, mas emblemático pois nunca lá entrei, quando caminho para quaisquer portas-em-vidro-com-porteiro, ainda pior quando ele é do generalato - ainda os há, de dragonas, acreditem-me que tenho bom olho para eles... Sabem onde gostava mesmo de ler, lá e então? sentado na marginal, a mota estacionada no passeio ao lado do banco em cimento, ou até lá na praia para os lados da Costa do Sol, areias onde era raro ver-se vivalma fora a invasão de fim-de-semana. Li 'calhamaços' enormes por essas bandas, fumei lá 'quilos' de erva e tive erecções fantásticas a olhar as miúdas e os arrojados bikinis, tenho o direito de contá-lo como me apetecer e, já agora, de continuar a ler 'calhamaços' no mesmo local, ainda mais tratando da sua realidade, ora minha - vêem... - proficuamente fantasiosa memória, bem necessitada de upgrades de olhares atentos à realidade social e política dos 'quadros' que pinto.

Bem, vamos então à meada: "por saber disso gosto de ler", assim com o "ler" em itálico. Disso, e refiro-me ao parágrafo antes do "à parte" acerca de Amsterdam e das surumas, do sal do Índico, das mangas verdes e do sal que os escritores lhes juntam. O meu desconforto com a noção de que escrevendo mil e uma folhas sobre Moçambique são sempre folhas de passado, pois do presente de há anos a mais para cá nada sei, nada vi, nada fumei ou cheirei: o odor da realidade está ausente e é dessa carência forte que busco cura quando, a exemplo, pego num 'calhamaço' como o que o Machado divulga de Elíseo Macamo e sento-me na marginal a folhear, sem pressas, sentindo que aspirando o sal e esperando o sol se pôr, certamente, saberei ler melhor e, às vezes, até entender também melhor. É o que tenho andado a fazer, e pelas razões ditas recomendo a leitura: aos que gostam da poda mas nunca lá estiveram ou pensam vir a estar, imaginem que é estudo sobre outra qualquer realidade de telejornal ou tese política sobre a praxis dos partidos únicos e o assalto ao Estado: sempre vale a pena ler, mais ainda àqueles que sabem mais palavras bonitas além de kanimambo ou machibombo.

Thanks Machado: tem sido bom ir à terrinha, até à marginal com o Macamo debaixo do braço.

(o mapa da "terrinha" estava com o (os?) Clinton)

do dia dos namoros...

2007-02-15T15:42:00.000Z

No Chez Maria vi o que achei como o mais engraçado post do "dia dos namorados", blogger way. Não sei porquê, no blogue da "Maria Árvore" não se consegue extrair o link isolado de cada post. Reproduzo-o pois até nem é grande: é q.b., tem lá 'tudo' em duas linhas para merecer-me a classificação que lhe dei. Assim:

"Amor é partilhar o mesmo servidor e escolher um template igual para o blog de cada um."

(imagem fanada no dito)

post absolutamente reaccionário :-)

2007-02-14T22:31:00.000Z

Notícia muito interessante. Aconselho lê-la, embora não exactamente até ao fim: mais pela dispariedade de valores de "lucro" por cada carro construído, entre conhecidos fabricantes de milhões e um 'pequeno' construtor: a Porsche ronda os 100.000 veículos/ano.

Obriga a várias reflexões, incluindo a sobre o que pensará quem os constrói quando ouve falar em 'luxos da burguesia': em última análise é ela que lhes dá a possibilidade de pagarem a prestação do seu Bêéme, Volvo ou Mercedes e não dum Corsa, Punto ou Golf, mais as excelentes "broas de Natal": anualmente, e face às vacas gordas que já lá pastam há alguns anos, a administração tem votado favoravelmente a distribuição de parte dos lucros pelos empregados, sejam ou não accionistas - que os há...

que fazer? enfim, é triste chegar a velho...

2007-02-13T21:44:00.000Z

Pronto, já é tão público que mesmo eu tenho de o reconhecer: estou a ficar gagá... o filme não é hoje, é amanhã, amanhã dia 14...

Acresce e complica que amanhã é o dia dos namorados e já me está a dar uma confusão do caraças à cachimónia ir a um filme "assim" - se nada contra, também nadinha a favor - numa data que aconselha é mangussagem, a boa e velha mangussagem... ah! e querem saber outra? também para amanhã à noite tinha combinado ir com um amigo a Santarém para comermos uma "francesinha" pois descobri onde as fazem muito 'nices'...

Passo semanas inteiras sem nenhum projecto ou convite para 'sair à noite' e logo agora e na "noite de namoros" olho para a agenda e vejo apontamentos a mais. Vou é rasgar-lhe a folha de amanhã e ver é se convenço a velhota a meter-se mais cedo debaixo dos lençóis, ai vou vou... ;-)

cinema

2007-02-13T17:57:00.000Z

Hoje vou ao cinema. Passa no cine-teatro local o "20,13" (também chamado "Purgatório") de Joaquim Leitão, com argumento-base na guerra colonial (e rodado? levo a ideia de que não) no norte de Moçambique, ano de '69.

No site da autarquia lê-se um resumo do argumento. No site da produtora há mais, incluindo videos do 'making of' e de 'cenas de bastidores'.

Aditamento: entretanto, desconfiado por algumas pistas, li mais... é um "Brokeback Mountain" à portuguesa e provavelmente rodado em montes e fardos de palha alentejanos... :-( desilusão antecipada mas vou lá na mesma.

«Oh Camila! é 'pitrol'!»

2007-02-13T00:11:00.000Z

... e respondia ela: «branco ou tinto?» Era assim a Camila, surda aos avios que lhe pediam, aos 'recados' que, sendo líquidos, só os cumpria em volta da seráfica dicotomia que oscila no grau que vai do branco ao tinto, e não havia lá 'pitrol' para ninguém!...

A Camila e o Garnicho, dupla maravilha das tascas locais na década de sessentas, ela além de alcoólica profissional e empenhada também iniciadora sexual de uma geração quase inteira de machos locais (quem escapou? dizem que poucos, e em Santarém estava o Clementino à espera dos trânsfugas da lezíria...), ele no seu 'metro-e-meio' de artista afamado a aviar bagaços sem nunca pagar algum: «oh filh'Deus! oh filh'Deus! ai malandro que me queres matar!» - e recolhia a moeda que tinha pousado ao balcão como garantia que era dessa que pagava a conta... depois da amostra vinha o ritual de sempre: bebia e estalava a língua mas deixava uma unha para entornar no balcão e depois chegar-lhe um fósforo: à chama, aí esbracejava e soltava o seu «oh filh'Deus que me queres matar!», recolhia a moeda e ia-se, afogueado pelo bebido e pelo 'risco' corrido... e voltava no dia seguinte, sei lá se a moeda era a mesma mas o teatro a final era igual… só ou com a Camila, dueto de ouro pelas picardias sexuadas que entre eles trocavam e levavam às lágrimas quem estivesse e os ouvisse; o Petó que era um ogre a comer e a beber e, certa vez, estando aprazado um trabalho num telhado e estando ele de magnífica ressaca, exigiu ao “dono da obra” um balde de cinco litros de água lá em cima para poder ‘aliviá-la’, sendo que às dez e meia da manhã já preparava as brasas para assar uns bocados de toucinho, a insípida água trocada por um muito mais alegre branco cá da zona! e o Roque de tantas histórias, o Roque que, dramático como era e é, duma vez veio para o meio da rua e mandou parar de chover e ela parou mesmo!... O pai do Agostinho Catrola que adormecia a jogar às cartas mas nunca se enganava na puxada, era sempre carta sagrada; o "Matateu" polícia que se multava a ele mesmo quando, já bêbado, saía da tasca e dava-lhe para multar as bicicletas que estivessem encostadas às laranjeiras em volta do jardim da república; o Leão do tribunal, da Tróia, que adormecia em frente à janela, Sol em frente e pós almoço, de dedo apontado à letra que queria picotar na mui oficial máquina de escrever "Messa" tal como um matador de touros que aponta a espada, deixava-se adormecer pelo solzinho e, quando o dedo lá caía, conferia a letra e erguia o dedo para apontá-lo a outra... (nessa altura em que o Leão deveria demorar três tardes para fazer um ofício não se falava como hoje em atrasos insuperáveis da 'máquina judicial'...); o 'Janeiro', que foi para África deixando a mota em cima da ponte sobre o Tejo e as roupas em cima, apanhou o comboio para Lisboa e de lá o barco para Moçambique, houve redes ao Tejo para resgatar o corpo e, sei eu lá se houve até, missa de sétimo dia pelo corpo desaparecido… muitos anos depois e com a cheia colonial veio a dar à costa, na bagagem mil e uma estórias e um crânio de hipopótamo embalsamado que pendurou por cima do balcão da que, então, foi a cervejaria mais louca do Ribatejo e arredores: na época de verão não fechava, laborava(amos) e bebia(amos) em sessão contínua e só por respeito aos madrugadores que às cinco, cinco e meia da manhã iam apanhar os primeiros transportes públicos e lá passavam à porta é que fazíamos um encerramento de portas simbólico por cinco minutos, enquanto em grupo fumávamos um cigarro cá fora... cervejaria onde se jogava póquer de dados dentro dum cinzeiro de vidro e havia máquinas de jogo de duvidosa legalidade mas muita atracção, ela mesma onde o Janeiro, lá para as duas-três jurava ao abrir a arca que os bifes que nos ia fazer eram do hipopótamo embalsamado... e a malta ria-se mas comia-os, chupava os ossos e bebia mais uma rodada...as punhetas de bacalhau e o magusto, os bailes das "barroas" na Quinta da Alorna e as fitinhas que as meninas (nos) vendiam para pôr na lapela enquanto dançávamos... o Fernando 'electricista' mais o João Flor (não confundir com os 'bracaté') que veio de Nª Srª do Almurtão perto de Idanha-a-Nova e por cá ficou, hoje não se sabe bem se foi ele o adoptado ou se foi a vila-cidade que ele adoptou, os seus já típicos frascos forrados a papel de prendas em cima dos balcões das pastelarias e onde quase que não haverá quem não lhe deixe uma moeda do troco da bica ou do tabaco: o João Flor é ‘nosso’!, sendo que o "Fernando electricista" foi o maior vendedor de automóveis usados da península ibérica e ilhas, trafulha com casa cheia igual nunca por cá se viu! acabou por fugir para os ‘states’ cravejado de dívidas e sem fortuna delapidada conhecida...; o Ramalho barbeiro que vivia com a mãe na Gouxaria, na quinta dos Mascarenhas, e tinha um buraco na testa deixado pela placa de saída da vila que, depois dele e da sua velhíssima (e mete velho nisso… quem se lembra da ‘trotineta’ a pedais do Ramalho barbeiro?) motoreta por ela “passarem” deixaram-na só com metade da inscrição, e já não sei e não sei se alguém se recordará se sobrou o “Alme” ou se se foi o “eirim” agarrado à testa bêbada do Ramalho e deixando-lhe um buraco que 'mexia' quando ele falava, Ramalho de olhos verdes que, a cálices de Porto ou a minis, passava tardes inteiras a sorrir e a falar com as máquinas de jogo, seduzindo-as para cantarem os prémios que, volta não volta, até lhe saíam… o mesmo Ramalho que incompatibilizado por razões comerciais com a EDP fez um sábio encolher de ombros quando lhe foram cortar a luz à barbearia pois os seus três metros quadrados eram fronteiros a um candeeiro público e as luzes do semáforo colado à sua porta até lhe davam um certo ar modernaço, de discoteca... e, ora a cereja da história, acabou por vender por tuta-e-meia o contador desactivado a um electricista que lá foi arranjar as patilhas!... do Manuel Vinagre que, estando gordo demais o médico receitou-lhe uma dieta de saladas e ele ainda engordou mais pois, ele, médico, o dr. Álvaro, esqueceu-se de falar-lhe nas quantidades e ele comia alguidares de salada, vários ao dia… Do Batista e da sua tasca, o pátio nas traseiras onde ficavam os barris e onde se comiam, à sombra da árvore, as melhores bifanas da vila em caralhotas quentinhas, pão também lá feito… o Batista que se abastecia para o tinto em Vale da Pinta, Cartaxo, e o seu vinho era afamado, cá na zona de brancos, mesmo que brancos com grau que é feio dizê-lo… e, aqui, ainda me lembro eu das motorizadas que corriam alegres as ruas e os cafés tronitando esganiçadamente «o Batista vai abrir o barril às cinco!» e era a debandada geral, todos a tomar lugar…

E doutras, tantas estórias… dos tempos do ‘Solidó’ e do ‘Snobíssimo’, tanta estória de Almeirim e dos seus ‘cromos’ que há por registar e contar…

Quando é que alguém – que não eu que até nem sou de cá e só vim já tarde e com a tal cheia - conta estas ‘estórias’ da História de Almeirim? destes “cromos” locais, as “vedetas”, as personagens reais que ‘os velhos’ recordam e eu, por sorte e quando calha, lhes vou ouvindo deles falar?

…contam os velhos e eu hoje lembrei-me: «Oh Camila, é pitrol!»… «branco ou tinto?», gargalhava ela, surda a qualquer outro palhete…

(imagem, identificada como "Ostade - Taberna de aldeia com quatro figuras", fanada aqui)

calma

2007-02-12T20:05:00.000Z

Rogo por desculpas aos meus fiéis quarenta leitores ('cresci') mas, acreditem-me, vim de lá blogo-desanimado e vou precisar de uns dias para voltar a ganhar velocidades aptas a posts diários que sejam mais que mera conversa da treta.

Calhando-vos vão espreitando, nunca se sabe...

(imagem daqui. tem por título "calma")

por exemplo

2007-02-11T20:05:00.000Z

Há "3 minutos" atrás*, do site do Stape:

Freguesias apuradas: 2508
Freguesias por apurar: 1752

Inscritos: 3085567
Votantes: 1285154 - 41,65%

Em Branco: 16662 - 1.30%
Nulos: 8998 - 0.70%

Votos Sim: 669121 - 53.13%
Votos Não: 590373 - 46.87%

Votei segundo a minha consciência: confusa, mas estive lá. Amanhã não morrem as criancinhas desvalidas todas ou desaparecem no ar por passe de mágica as grávidas desamparadas. Há quem tenha 'vencido' e há quem tenha 'perdido'. A estes há de juntar os 'habituais', a razão deste voto: quem sofre mais que a conta média, os que crescem sem um lar até um dia haver uma tragédia e, aí, todos o recordarmos como se fosse altura de referendo, as mulheres com intimidade devassada, orgulho, humilhações e, também dolorosa verdade, poucos cuidados médicos quando eles são necessários: essas também não vão todas a correr para Badajoz na 2ª, não vai haver uma linha de metro, apinhada ou só com caras tristes aos cantos, pela razão de que elas, quando as há, continuam cá a partir de 2ª feira.
Há uma lei da IVG em vigor. Já a havia antes, todos o sabíamos, e na campanha fiquei a saber - a exemplo entre mais coisas que me trouxeram ainda mais confusão, - que ela tem partes em muito coincidentes com algumas das reivindicações principais dos que pretendem uma nova lei (o voto 'sim'), e que só não estão a ser aplicadas 'no terreno' por falta de Regulamentação. Ok: a ser assim, é completamente hipócrita e de muitíssimo baixo decoro político o sr. engº Sócrates vir dizer-nos que, ganhando o 'Não', tudo continuaria como dantes e ele não mexia uma palha: mais coisa menos coisa disse-o assim e pelo menos em duas vezes: em Dezembro, aqui no CNEMA, aquando do congresso do PS; e na muito oportuna entrevista que concedeu lá nas nuvens chinesas lado a lado com o bimbo-pinho, essa espécie rara que deveria ter sido recebido na Portela - é aproveitar enquanto está à mão e ainda não gramamos com a Ota em cima! - com alcatrão e penas, Lucky Luke way. 'Não' mas é a si, isso não é bonito. E de quem faz destas numa consulta de referendo torna-se legítimo conjecturar se, numas eleições puramente 'políticas', que barbaridades dirá, além até das do folclore de campanha, as usual...

2ª feira, amanhã, gostava de ver os 'vencedores' apostados em conseguirem que, todos, daqui a uns anos - estas coisas demoram tempo, e mesmo uma "nova lei" o levaria até estar no terreno - acordássemos e fosse pacífico em como a 'lei', agora já em pleno vigor, afinal carece desta ou daquela modificação por constatação da sua efectiva aplicação, já com os 'regulamentos' todos. Sem berros por outro referendo, bandeiras e sacos de veneno na mão: não se deita fora o que já existe e não é utilizado para trocar por igual mas pintado com cores diferentes. Oiã existe, a exemplo, e nunca se ouviu falar de terem juízes e dim-don-dins à porta por falta de alvará ou por práticas médicas não autorizadas (mas o nome é foneticamente prejudicado ao lado do mediático 'Badajoz'): ponham esses tais 'regulamentos' cá fora, esses 'esquecidos' que servem de desculpa para a 'lei antiga' não ser aplicada em estabelecimentos de saúde públicos e manieta os privados que querem ousar mas não estão com paciência para testar os preguiçosos músculos da burocracia estatal, essas adiposidades que o 'senhor engenheiro' tanto simplexa mas, quando lhe convém políticamente, delas se faz de desentendido e delas usa e abusa... gavetas para que vos quero. Tem de ser o 'Não' a fazer coro com o 'Sim' para dizer isso àquele 'engenheiro' e a todos os que por lá haja com gaveta disfarçada para uso em engenheirices de xico-esperto político, 'tuga está-se mesmo a ver, apetece acrescentar... Caíndo-lhes o gosto inventivo para a dita esfera jurídica, utilizem-na para a XIXXCMX alteração à lei penal codificada: o 'não' e o 'sim' têm o pleno para, aí em sede parlamentar, aprovarem propostas governamentais q.b. - que as haja: há mais mundo real além do serôdio segredo de justiça e da nuvem escurinha da corrupção, ou dos carrinhos-de-mão cheios de facturas de telemóveis incobradas ou, ainda, do sempre apetecido e sedutor 'futebol': há mais, por exemplo, amanhã que é segunda-feira e as vítimas humilhadas em meia folha de papel selado são as mesmas de quinta ou sexta passadas, e o parlamento mai-lo governo concubinados podem alterar as leis penais, também neste caso e a exemplo de tantos.

O 'Não' minoritário que afinal sai vencedor pois jogou com dois baralhos pois podia perder nas urnas desde que não fossem lá muitos: esta lei do Referendo tem de ser ela também 'afinada'. Mas não suprimida, é um instituto democrático importante. Este 'Não' que já ganhou há oito anos atrás e, de lá, depois, nada se viu além das fachadas as usual, e poucas... 2ª feira existe: isto não é lamechas nem moralista: existe, e com os mesmos personagens de sempre, tivesse ganho quem fosse ao domingo. Acho que isso é que é importante. Guardem-se as bandeiras rotas no báu das jeans das recordações, e deixem de agitar o capote para incitar as "massas" ao tropel chinfrinado e enquadrado, passe-se a de facto e de jure fazerem-se acções concretas para executar o que há, não deitar fora sem provar primeiro.

O meu voto? foi com a consciência de que não tinha convicção firmada. Não era para 'um governo' que, calhando-nos mal a escolha, daqui a quatro anos ajuda-se a dar-lhe um pontapé no cú, haja sorte e votos com pontaria qb e, portanto, agora vai disto e amanhã logo se vê como te portas. Votei bem, de acordo com o que sentia: 'anulei' a minha decisão até ver 2ª feira empenhada, 'não', 'sim', todos, via boas-vontades e regulamentos em falta para não se ser tão hipócrita quanto utilizar uma hipótese de discussão séria para um arraial de demagogia ao vómito. Votei com convicção em como o fazia bem, em como não me enganei neste pântano de emoções como é um referendo à IVG. E continuarei a pensar nele 2ª e 3ª, quarta e por aí adiante: o assunto é importante demais - por elas - para morrer contados os votos: 2ª feira é já amanhã de manhã, e parece que há uma série de regulamentos e de 'afinações' à Lei para congeminar(-mos), luso-inventivos para tanto desde que 'nos calhe'.

* comecei o post antes de ir jantar...

bom dia!

2007-02-06T09:30:00.000Z

Olá, bom dia! até à próxima segunda-feira este deverá ser o único post no blogue. Estarei sem acesso normal à net e, embora saiba que não resistirei em ir a um cyber-café espreitar o meu filho, não prevejo posts ou lençóis novos. Economia de clikes, portanto.

(não se esqueçam de ir votar, seja ele 'não', 'sim' ou 'nulo': a birra do sr. engº não vingará, não permitamos uma chapelada parlamentar ao referendo)

(imagem dum 'moleskine' igualzinho ao meu, daqui)

a seringa (da minha Lisboa)

2007-02-05T13:53:00.000Z

Contei-o nos blogues (e Grupos MSN) por duas vezes, ambas incluídas no livro "XICUEMBO" quando, a seu 'fim', deixo a ponte entre o 'retorno' inesperado a uma terra de que mal tinha memórias - o "Portugal Continental", e a minha vida cá, os primeiros anos de integração: quando cheguei a Portugal, Janeiro de '76, durante uns dois/três anos fui um consumidor adito de anfetaminas, 'speeds', principalmente do famoso "Preludin" que acabou por ser retirado do mercado pois houve alturas em que um farmacêutico até se espantava se lhe aparecesse pela frente um genuíno obeso a aviá-lo, ainda para mais com receita sem suspeitas na mão... houve mais: os comprimidos de "Profamina", duros como um corno para se desfazerem e serem destilados, o "Mybzal" de má-memória pois da pele vinha um cheiro nauseabundo quando o corpo começava a 'destilar' aquele pobre e mau substituto dos genuínos 'spedds', quando eles começaram a rarear já depois da tentativa de controlar a sua venda com a que nós chamava-mos a "receita-cheque", modelo especial para prescrição de medicamentos que eram considerados estupefaciente, index donde constavam os 'speeds' mais populares, mais uma série de nomes que durante uns tempos até serviu de guia para novas experiências à volta de rótulos que, antes, eram ignorados - assim 'nasceu' o "Mybzal" no nosso 'grupo' de Lisboa: alguém leu que, alguém o arranjou, alguém o picou pela primeira vez - fui eu - e, constatado que nem morrera nem ganhara pintas coloridas, resmungava que "enfim... sei lá... hum... não é mau... humm", foi adoptado e, durante uns meses, passeámos o nosso mybzal-pivete pelo metro e praças de Lisboa.

Às vezes ninguém tinha nada, estava-se em 'bringdawn' e era urgente tomar um estímulo, tentar minorar a ressaca após um dois dias, uma duas noites, a enfiar 'puros' e 'lavagens', a correr as luzes da cidade: leio os que conhecem e conheceram Lisboa, leio a Lisboa deles e neles reconheço cantos que corri mais a outra cidade que nunca conheci pois já cheguei tarde para ela, mas nunca li sobre a 'minha' Lisboa para além do (anos 20? 30? p'raí...) "Memórias de um ex-morfinómano" do Reinaldo Ferreira "repórter X" onde, na primeira leitura - tais primeiros anos - nas suas páginas me revia, 'fazendo' as farmácias uma-a-uma, ao sabor de onde estava no momento ou da escala das em serviço, o conselho de quem antes já lá fora e conhecia tiques e truques da casa, uma 'dica' direccionada ou um impulso quando pisava calçadas novas. Um dia falarei das farmácias, principalmente duma nas Amoreiras, saborosa de estórias em volta. E da margem do Tejo entre o cais das colunas e o embarcadouro do cais do Sodré. Dos jardins. Do conhecer a cidade por base à rede de metro e das farmácias de serviço, uma 'lisboa subterrânea" onde nos conhecíamos todos nem que fosse de vista, e identificávamos de longe e às primeiras vistas se, naquele bairro novo que então se pesquisava, já as farmácias estavam 'feitas' ou apenas visitadas em fortuito, como nós então, incursão exploratória.

Mas às vezes ninguém tinha nada, nem money havia para fazer uma tentativa, e não chegou nenhum salvador. Duma dessas vezes - comigo foram muito poucas mas eram populares e da fama já se ouvira falar -, estava na 'casa' do Artur e do Cerejeira (este verdadeiro sobrinho do Cardeal, também moçambicano mas junkye vindo directo de Amsterdão para a revolução portuguesa, depois conto mais dele), casa que era um apartamento num prédio devoluto que fora ocupado pela fauna que se sabe, caminho que depressa aprendi pois até era a 'metros' dum restaurante onde almocei e jantei por um mês com 'guia' do IARN, naquela praceta ao pé do "Nimas", o prédio já a caminho das traseiras da Gulbenkian. Até havia na porta do do Cerejeira um papel com carimbos a legitimar a 'ocupação', resquícios do COPCON (então julgo que até já extinto) mas que o Cerejeira zelava com estima e devoção: era a nossa 'segurança' de que havia quatro paredes e um tecto. Daí, desse tempo, nasce esta recordação de "a seringa". De quando 'não havia nada', por vezes nem um reles charro de erva, 'folha' ao menos, para equilibrar o desconforto psicológico do "bringdawn" da ressaca do speed, mais o corpo moído por uma correria sem fim enquanto o speed e suas lavagens duraram (as 'lavagens' eram as destilações seguintes à original, esta os 'puros': guardava-se sempre o 'bolo', a massa de cor leitosa que ficava após as primeiras destilações: com dose menor de água - a exemplo se na '1ª' tinham sido 4 ou 5 cc, na 1ª lavagem só se punham 2, 3, etc, - ainda se levava algum speed à seringa quando as horas do primeiro já fugiam), lá, na casa do Artur e do Cerejeira recordo-me bem duma vez ter picado somente água destilada, tal como me lembro doutra em que, não havendo quase nada que prestasse além dum garrafão de vinho tinto e 'sobras' de destilações já fora de prazo de validade, optou-se por meter tudo pelo gargalo baixo, agitar bem e passar de roda: saímos para o passeio aos saltos, era engraçado ver-nos a andar e, como se fossem soluços, de vez em quando um dar um salto quando a mistela 'fervia' um pouco mais no estômago...

Faço linha com a razão por que hoje me lembrei de "a seringa". Com ela, seringa, mantenho-me com forte relação de repulsa desde esse tempo: quando preciso de tirar sangue ou pôr soro olho sempre para o lado e mordo o lábio, e eu sei porquê: a procura da veia, o 'caçá-la', o picozinho de quando a agulha investe, a golfada de sangue que desliza para o interior da seringa, o trabalhar do êmbolo

então seria a sensação do speed a correr a veia, o calor que sobe, não tarda vem o 'flash'

Reinaldo Ferreira, o 'x', pai do outro, conta-o, eu li. E das receitas também. Ao seu tempo mas no meu eu li e identifiquei-me com tanto, as farmácias mais as seringas, mais as emoções. Não me recordo se ele - e emprestei ontem à noite o livro, não posso ir conferir - chegou a, em ocasionais carências "quando ninguém tem nada", injectar apenas água destilada como eu cheguei a fazer e é disso que quero contar neste "a seringa". Pois, a seringa, o 'picar': não era só o conteúdo que o êmbolo depois empurrava cá para dentro via agulha ágil e costumeira, era o acto de 'picar' que também era viciante e, se 'nada' havia para destilar e meter à carícia do êmbolo ao menos satisfazia-se metade do prazer e, picando-nos, havia partes do cérebro que regurgitavam: uma dependência também ao acto, não só pelo conteúdo. Como o conteúdo era simbólico e somente complemento de todos os artefactos que são necessários para se 'picar' - sem nada lá dentro, um líquido, não é nada conveniente penetrar numa veia... - bastava coisa de um cc a cada dos que estivessem para isso. Porque o que contava era a secura de boca enquanto escolhia a agulha (para mim: sempre a 11.4, quando para veias difíceis por calo ia para a 10.5), antes o 'destilar' mas aqui, no exemplo, infelizmente arredado e por isso naquela triste figura de substituição, o preparar o garrote (o cinto das calças depois preso entre a perna e a cadeira, e que se alivia quando o sangue penetrava, triunfante, acessível - belo!

estão a ver? isto, trinta anos depois... por isso nunca mais olhei, por isso tenho sincero dó dos toxicodependentes: não é fácil e há muito mais em jogo que os 'civis' imaginam...

depois o manobrar do êmbolo, dois dedos para o puxar e outros dois a segurar a seringa, um depois solto para empurrá-lo, até ao fim, até pelo fiozinho de vidro se esvair o último pedaço, agora um ligeiro puxar atrás para, com o sangue de novo 'puxado' à seringa, depois injectar qualquer resquício que tenha ficado no tal canal, vidro final antes da mini-agulha afiada em lixas de carteira de fósforos quando ficava romba. Depois o puxar dela súbito, logo um dedo comprimindo a minúscula gota de sangue que emergia, já o 'flash' estoirando na cabeça, sinos e banda a dar sinal para correr a cidade, bebê-la toda em pés e olhos nessa noite, falada e falada e falada sem fim, escrita às vezes, mas sempre em movimento: conheci Lisboa pelo speed, em busca dele, pelo andar infatigável em demanda dele mas também por ele pois ele é insaciável.

Quando não 'havia', cheguei a injectar água destilada, havia "droga" só no acto e preparativos, ilusão que se corporizava noutra dependência. Talvez em '78, parei. Quando consegui o primeiro emprego estável, já em Santarém. Não por estar longe de Lisboa, suas tentações e amigos de lá, das 'farmácias': nada disso. Em Santarém as e os havia, e mal lá cheguei nas primeiras vezes rapidamente identifiquei 'os meus' e, juntos ou a solo, "fiz" as farmácias locais uma-a-uma, então bem mais fáceis que as lisboetas e arredores pois, sem me gabar, eu fazia receitas muito credíveis e que, cá na zona, ainda não eram conhecidas e por isso recebidas com nada disfarçados sorrisos amarelos

(um bloco em branco, folhas de letras de decalque em dois ou três tamanhos e toca a andar: um nome qualquer serve e a morada, na altura, era as usual: uma qualquer da avenida da Liberdade servia pois, à época, nela os médicos eram porta-sim porta-sim, nem os bancos nem os centros comerciais lá tinham acampado e eles debandado; a prescrição era fácil: sempre duas embalagens - ok, levo só uma, depois venho buscar a outra..., e x comprimidos ao dia, nada de exageros; às vezes, em rigor preventivo, até prescrevia alternativa não se desse o caso de o farmacêutico, mal lia "Preludin" pôr-se logo a abanar a cabeça e a dizer que não havia, estava esgotado)

parei porque a mudança de situação pessoal era o pretexto que me faltava para forçar a paragem, o fim: já me sentia desconfortável há muito e só me faltava "uma razão", o pretexto-ânimo adicional para fazê-lo.

Não é fácil a libertação da toxicodependência: além do conteúdo há o êmbolo, e ele brilha como cristal: não tem 'flash' sem que o speed lá corra mas os olhos semicerram-se e brilham quando ele se move, a gota de sangue espreitando. Reinaldo sabia-o, eu li, quer nas páginas quer nas ruas e jardins, nos táxis a caminho da morada da em serviço, na casa do Cerejeira e do Artur que tinha um papel pretensamente assinado pelo Otelo colado na porta para as escadas em ruínas, nas idas a Almada ou a Odivelas à procura de balcões onde ainda não fôssemos conhecidos, no sentar olhando a ponte e o Tejo, costas a vinte trinta metros da multidão que ia e vinha do barco, sentados num montículo de pedras e em volta da destilação. Outras vezes feito em duas partes, nas casas de banho dos cafés, e por causa do tempo e das suspeitas: numa destilava-se e, se tinha demorado mais por qualquer razão, saía-se e entrava-se na do café seguinte, já só para 'a seringa', então injectar. Conheço bairros inteiros assim, pelas farmácias e pelos locais 'bons' para 'chutar'. Campo de Ourique, de lés a lés: vivi lá em duas vezes, logo mal cheguei na Rua Almeida e Sousa, também prédio 'ocupado' mas com as escadas em bom estado, casa da prima Amélia que me acolheu quando "apareci" com a cheia, depois no quartel que fica entre o começo da descida para o Rato e vai quase até à Saraiva de Carvalho, eu e o titular do direito de ocupação, "sargento Moreira", velho conhecido de LM, seus únicos habitantes. Mais Lisboa, menos a nova: nesta perco-me, não conheço nem as ruas nem os prédios, eles não me falam nem me recordam nada... agora, quando vou para zonas do 'então', mude-se o que se mudar e metam vidro em cima de vidro que não se me apagam as memórias quando viro certas esquinas e os olhos procuram os anúncios nos lugares que a memória recorda, aflita obriga os olhos a olharam para lá, confirmativos, eu não sonhei e esta Lisboa existe, Reinaldo também - ele nos "dawns" e eu nos "speeds", eu li e alguém há-de ler este, ela existe e olho-a Lisboa também minha, não consigo mais é olhar o brilho da seringa.

(esta não é a imagem da capa do meu exemplar. como disse emprestei-o ontem e via Google apareceu-me só esta, aqui. quando puder - e se então me lembrar - farei a troca: o meu é uma edição de bolso, ao que julgo recordar-me 'edições colibri')

correntes d'escritas

2007-02-05T12:26:00.000Z

Começa na quarta-feira o 8º Correntes d'Escritas na Póvoa do Varzim.

Vou lá dar um salto. P'ra quê? não sei bem. Ou sei: misturar-me com a multidão mas uma multidão 'especial', tentar encontrar com quem FALAR sobre paixões que, lá, serão comuns e, aqui, são olhadas de soslaio, excentricidades do "aquele gajo que escreveu um livro, quem diria... pfff... armado em intelectual, o arrogante..."

Respirar. Faz-me falta e aqui sinto-me asfixiar, mirrar, farto de não ter com quem falar, míngua de quem 'me entenda'. Talvez lá o consiga: essa esperança foi a primeira coisa que arrumei na mochila.

(o Pessoa estava aqui.)

spam 3

2007-02-04T18:21:00.000Z

O meu contador privado de visitas: as 'xxx' - alô Carol ;-) continuas... "elástica"!, mais spam variado incluindo e-farmácia: Viagras e Valiuns sem formalismos e ao preço de chocolates. Além de mais, muito mais... a Igreja da Verdade e o Bank of America informam-me diariamente de que só não sou rico porque não quero - não lhes clico no link...; ainda não tenho o novo Windows Vista porque sou parvo - saiu há dois dias e já há quase quinze que está em 'rebajas'; e, cereja, há pelo menos vinte hacker's que conhecem a minha password e disso me avisam diariamente, aconselhando-me a ir a correr mudá-la.

Vai em 5.393 (ia: entretanto já tive visitas, certamente...). Haja calma que ainda surgirá um vero, a tal oportunidade mítica em toc-toc disfarçada de logro, acredito, e também por isso vou mantendo o registo desta feira da ladra e-literal, este atravessar de bazar diário que é abrir a caixa de correio.

Hot Rod

2007-02-04T07:35:00.000Z

Se há coisa em que os americanos são imbatíveis é no "show off": transformam qualquer arraial numa feira popular, exuberantes, coloridos, de gosto discutível mas... fazem-no: cá, ao resto do mundo, fica a impressão de que se divertem e, neste cinzento-metalizado que estimamos e conservamos como se fossem as engelhadas jóias da família, há um certo ciúme, um desejo de "eu também dava uma voltinha"...

Ora reparem nestes modelos "hot rod" e digam lá se não era um gosto senti-los roncar, sentarmo-nos ao seu volante e ir neles montados "à bica e ao jornal", hoje por exemplo, domingo de manhã!...

O carro da primeira foto pertence ao bluesman Eric Clapton.

(fotos bonitas, sim senhor. parabéns a quem as tirou)

madeiras raras

2007-02-03T22:15:00.000Z

ou seja, e se bem percebi:

- o país é competitivo para os investidores da globalização porque, entre outras virtudes que terá, pratica dos salários mais miúdinhos da CE, fora as recentes adjacências;

- é necessário investimento para a) relançar a economia do país; b) gerar emprego e qualidade de vida aos residentes;

- "amanhã" um pinho-romeno ou outra madeira rara qualquer duma floresta qualquer dum novo-CE qualquer, vai a Pequim e canta-lhes a mesma loa, diz-lhes, conta-lhes "verdades nuas e cruas". atrai pela frontalidade e, não esquecer, pelos espantosos baixos salários que os seus 'eleitores' têm;

- os investidores abalam a correr, 'deslocalizam' (resumo antecipado: "quem tem pinho tem tudo, quem não o tem deslocaliza para onde o haja")

- a competividade do país volta ao seu estado natural, bruto: a madeira de pinho e o cavaco. bem simplex, afinal. o resto é Sol e folclore, pois até as praias precavidamente se deslocalizam para o fundo dos mares.

- o pinho estala, fenece, cavaca, apanha um avião e, frontal, vai fazer um discurso em Reijvkavik ou no Turquemenistão. e os ciclos económicos esticam, esticam, sem se 'deslocalizarem' para índices positivos.

Merda para um ministro da economia assim. Se o Vasco deixasse até o João César das Neves fazia melhor.

alcatrão e penas à Portela, já!

da imagem: meti no Google-Imagens "burro + ministro" e saiu esta em primeiro lugar. fica. encontrada aqui.

"a hug"

2007-02-03T18:44:00.000Z

Para quem chora a lágrima a mais, a gota da injustiça.

("hug" daqui.)

... e porque já é sábado...

2007-02-03T15:48:00.000Z

... e eu acordei tarde e mal-disposto, pespego no escaparate o que deverá ser o carro mais feio do mundo, o Aurora. Não confundir com o Aurora português ou o outro homónimo, brasileiro: este pesadelo em quatro rodas com borbulha foi sonhado e construído nos Estados Unidos da América e veio ao mundo em 1957, cesariana certamente.

(fotos sem origem registada. por aí...)

os tempos

2007-02-03T03:13:00.000Z

Duma estranha entidade supervisora chamada "orkut" recebo com insistência mails ameaçadores (remetente: no-reply qualquer-coisa) como este príncipio dum, antes de entrar na 'cantilena':

"Fomos notificados sobre denuncias graves em seu profile, algumas delas como PEDOFILIA.
Voce, tem 2 dias uteis para entrar e abrir o link abaixo para cancelar o pedido de cancelamento do seu orkut. (...)"

... e durante uns dias bombardeiam-me com ele, depois há uns tempos de folga e voltam.

Já há muito tempo que não recebo correspondência do banqueiro do Savimbi (mandatado pelos herdeiros) que, não sei se já vos contei, quer dar-me 38 milhões de doláres, uma pequena parte em diamantes, sobras certamente. Ou do cartel da Nigéria, os melhores: só para começarmos a falar po~em na minha conta vinte e sete, e para isso precisam já do número. Agora a moda é outra: não dão: ameaçam, amanhã uma seringa infectada na mão.

A net é a rua, e eu tenho saudades do pequeno vigarista quando maior criminoso que qualquer bairro conhecia, quero os meus banqueiros de volta assessorados por expert's nigerianos, quero a minha dose de pequena vigarice a 'incomodar-me' com um uso de criatividade que me faz ir às lágrimas (incluindo de 'desespero' por não poder aproveitar tais oportunidades, acreditem-me!) Isso tudo, mas vão chamar pedófilo à real puta que vos orkut-pariu.

(bandeira e mastro, daqui. sem relação conhecida, ocasos do goggle)

"sejamos realistas: exijamos o impossível"

2007-02-03T01:45:00.001Z

Não há cão nem gato daquela geração (e junto-lhe ‘a seguinte e meia’) que não conheça o slogan irreverente, desafiador: esta frase e a cara do Cohn-Bendit são os primeiros ‘flashs’ quando Maio de 68 vem à lembrança.

Nunca me interroguei sobre a sua origem, quando apareceu pela primeira vez, em que cabecinha inspirada ela ‘brilhou’ pela primeira vez. Onde, sabemo-lo: ‘aquela’ Paris, que suspeito ser tão cadáver como a Lisboa do quartel do Carmo o é. Em suma: interiorizei-a como uma das tais ‘tiradas’ anónimas que, depois, ficam no património colectivo, uns segundos extra quando se a vê inesperadamente, um sorriso em cima da amargura de, de repente, sentirmo-nos envelhecidos. Lembrança de ventos e brisas, de tanta coisa que faleceu ou foi internada, e ficou este friozinho filho-da-puta de, baixando os olhos, murmurarmos ‘estamos velhos’ e seguirmos em frente, padronizados como códigos de barras com prazo de validade.

Folheio a “le magazine littéraire” de Fevereiro de 2007 e na crónica de Enrique Vila-Matas, “Une âme belle”, fico atónito com a revelação, a ‘denúncia’ do autor (no caso autora) da célebre frase-ícone: Margarite Duras. Juro que não o sabia e estou mesmo convencido que ninguém o sabia. Diz o Enrique, logo a abrir:

“Margarite Duras est l’auteur (à ce jour, anonyme) de l’un dês plus célèbres grafittis de Mai 68: «Soyez réalistes, demandez l’impossible» C’est l’Argentin Raul Escari qui le révèle dans son livre autobiographique ‘Dos relatos porteños’ (...)” (2006, de Ed. Mansalva, Buenos Aires; o link e este acrescento são meus)

Depois desfia uma série de coisas ‘giras’ - crónica é crónica e há que esgalhá-las - mete Roland Barthes ao barulho e deixa mais uma 'pérola', uma confidência acerca do seu (Barthes) hiper-famoso “Fragmentos do discurso amoroso”, e de como as palavras se trocam, nascem, realizam-se:

“(…) L’écriture de son autobiographie (refere-se ao Escari) est direct, proche du ‘degré zéro’ , presque documentaire. Il veut que que tout soit pris au pied de la lettre. Et c’est ainsi que nous le prenons, ‘littéralement’, quand il raconte, par exemple, que Barthes lui avait dit au Flore qu’il était allé, une foi, consulter Lacan pour lui raconter son ‘amour fou’ pour un garçon et que Lacan, aprés l’avoir écouté un bon moment sans dire un mot, s’était contenté de lui dire à la fin: «Laissez tomber ce garçon». Lacan n’avait rien ajouté. «C’est étrange que des mots aussi banals, aussi plats, aient pu avoir sur moi un tel effet, immédiat, radical. J’ai mis un terme à la relation et je me suis consacré au séminaire ‘Le Discours amoureux'» avait conclu Barthes.”

…mas a surpresa-surpresa foi aquele primeiro parágrafo: quase quarenta anos depois o segredo que não o era é revelado - e não o era pois ninguém se preocupava com quem fora o pintor do famoso grafiti: quem foi o primeiro a exigir o impossível. Duras, agora já sabemos. De Daniel é conhecido pois Bruxelas é uma aldeia grande; falta saber do polícia da foto, embora esteja com ideia de, há coisa duns poucos anitos atrás, houve qualquer zum-zum sobre ele numa reportagem de imprensa, naquelas comemorativas dos xis anos da data tal.

Restam-me ainda alguns mistérios, fora aqueles em que nunca os pensei como se o fossem. Tal como ser realista e exigir senão o impossível, afinal trautear "a vidinha" aos acordes de quando houve outra. A exemplo: folhear esta revista por razões de hoje, mas com teia no francês aprendido, primeiro, na "Salut les copains", depois na "Afrique-Asie". Como vêm há uma ligação: o discurso amoroso, esse pessoalíssimo mistério pelo longe, língua e cuspo de escrita em vidro, às vezes fosco, às vezes realista e exigindo o impossível.

(a famosa foto de "Daniel Cohn-Bendit enquanto jovem" estava aqui.)

zigoto, embrião, feto

2007-02-02T12:01:00.000Z

Para ajudar a decisão-voto: Eduardo Pitta divulga no seu blogue um interessantíssimo artigo (inédito, ainda) da jornalista do jornal Expresso, Ana Cristina Leonardo.

Esclareço que este é pelo 'Sim', mas despido de chinfrins e histerismos: resenha histórica, assim sim, vale a pena ler.

(imagem já anteriormente identificada)

um edil em apuros

2007-02-02T01:13:00.000Z

A vida política de Almeirim continua incendiada, (e aqui, e aqui; mais ainda aqui 'criptado' mas 'legível') e a blogosfera local 'vinga-se' do muito pouco simpático e nada feliz etípeto de "hotel de inúteis", anátema que o autarca-chefe lhe lançou próximo do final do ano passado: quer no meu quer nos blogues acima linkados - e destes para outros... - há posts 'alusivos': a malta não gostou e, cheinhos de razão, lamentou-se em surdina e coro, e desancou-se a gosto. Agora, com mais "substância" (e eu a lembrar-me do meu 'conto de Natal'...)

Ferve, este Inverno regional.

(imagem daqui)

?

2007-02-01T15:36:00.000Z

É só comigo, ou o "Blogger" anda outra vez parvo? volta não volta, 'dá-me' isto:

"We're sorry, but we were unable to complete your request.
When reporting this error to Blogger Support or on the Blogger Help Group, please:

Describe what you were doing when you got this error.
Provide the following error code and additional information.

bX-vjhbsj (ou outro qualquer: varia, pena não dar a chave do Totoloto...)

Additional information
uri: /host: nunaweb.blogspot.com

This information will help us to track down your specific problem and fix it! We apologize for the inconvenience."

Saldos aos Nobel

2007-02-01T11:21:00.000Z

Esta manhã, na estação de correios. Como em todas hoje em dia, na sala de espera/atendimento estão à venda livros e utilidades de papelaria e como há que aguardar que chegue a minha vez, ticket na mão 'passei-lhes' os olhos. Vejo que a D.Quixote está a saldar os Nobel, 5 €uros cada e à escolha, 'eles' e mais, nobelizados ou não. Irmanados nos saldos. Lindo expositor: dará aos que ainda não o foram a ilusão de que o serão, assim 'a modos' como eu me senti algumas vezes quando, muito infelizmente por poucas vezes e em pouco tempo, vi o Xicuembo nas mesas e prateleiras ao lado de nomes "campeões", também meus, sonhando um dia olhado assim como eu os olhava a eles, "campeões". Adiante senão fico piegas.

Faço-me a um Nadine Godimer (PN 1991), dos 'grossos', "Um capricho da natureza", e a um "A tomada do poder", Czeslaw Milosz (PN 1980), de que nunca li nada e seduzido pelo tema: a Europa do leste no período entre o nazismo e o implosão do Sol moscovita. Junto-lhes um Cabrera Infante, "Três tristes tigres", e as memórias de família de Zélia Gattai (a migração italiana para o Brasil, finais do séc XIX e príncipio do outro, aquele que vimos falecer sem que se lhe consiga fazer o luto), "Città di Roma"; finalmente um completamente desconhecido Peter Carey, "Oscar e Lucinda", sem pejo nem dúvidas pois, diz na contra-capa, esse romance ganhou o Booker Prize: essa malta não se costuma enganar tal a qualidade que todos os anos têm as obras candidatas.

Depois chamaram o '42' e lá fui eu. 5 x 5 = 25? errado. A leitura do código de barras dá-os a quatro euros cada, e assim pago só vinte e trago um à borla (nem sei a qual dar a honra: "eles que 'são brancos' que se entendam"). Entre o correio que se manda e o que se recebe, as contas dos livros, etc, há dois dedos de conversa que, estando o tema à vista, passou pelos livros. E diz ela: "- há que aproveitar pois os livros estão tão caros". Um resmungo de "- claro, claro.." respondeu-lhe. E acrescenta, ela: "- já reparou? há aí livros a quase vinte euros, tão caros! quem é que os compra, assim?". Pensei-o e disse-o, não me contive: "- ... e há almoços que custam isso, e para além dos floreados é só comida. um livro acompanha-nos uma semana, um mês, e depois pode sempre continuar a sua vida nas mãos doutro, até poderá ser relido; a comida... a natureza evacua-a de nós muito mais rapidamente..." Silêncio. Igual àquele de quando sugiro a leitura dum certo livro e ouço: "- mas eu tenho lá tempo para ler!", e não me contenho e retruco: "- e quando o tinhas? o que lias?"

Na próxima vez que voltar aos correios levo óculos escuros.

(etiqueta daqui)

Juntaram-se, outra vez

2007-02-01T03:18:00.000Z

Mais um pouco da história da resistência às ditaduras em Moçambique: aqui e aqui (acompanhar a caixa de comentários do primeiro link, suculenta de nada inocentes fait-divers)

(via Estrada Poeirenta, foto do próprio post com Miguéis Lopes Júnior e Carlos Cardoso, 1976)

geografia da memória

2007-02-01T02:18:00.000Z

Lagoas, Munhuana, Malhangalene, Baixa, Chamanculo, Xipamanine, Mafalala, Costa do Sol, Triunfo, Aeroporto, Chinhambanine, Jardim, Alto-Maé, Central, Polana, Kock, Sommerschield, Carreira de Tiro, Bairro Indígena, Choupal, Infulene, Benfica, Mahotas, Conoluene, Matola, Machava, Catembe, Fomento, Cronistas, Maxaquene, Ponta Vermelha, Pescadores, mais algum de que não me lembre, sub-bairros incluídos.

Geografia urbana, pedaços dispersos duma memória que, quando se fecundou, era selectiva no frequentá-los pois havia vários úteros, várias cidades. Que 'as' haverá hoje mas tudo é uma unidade, literalmente: salvo a (ainda) separação natural criada pela baía, Maputo - ex-Lourenço Marques, "a cidade" vai da Baixa à Machava ininterrupta, cresceu mais depressa que a memória dela e de como a fecundei, tanto nome e de tão pouco tantos me recordam...

Este jardim precisa de ser regularmente regado assim, "a seco", para me recordar que sei hoje muito mais sobre Moçambique ou Lourenço Marques, o colonialismo e a resistência, etc e tal, que quando de lá saí há trinta e um anos e dez dias atrás. E não, não é só pela idade: daqueles bairros todos, eu 'conhecer-conhecer' talvez p'raí metade...

(foto disponível na Internet, num site que já não me lembra: foi aí que a gamei, certamente)

"folhas que caem"

2007-02-01T01:52:00.000Z

Já me aconteceu doutras vezes. Mas desta, hoje, deste blogue que me apareceu sei lá como (sei: uma busca google-imagens à procura duma específica) vou deixar link: por outra razão qualquer, por puro acaso, cair-se num canto desconhecido e, quando damos por nós, passaram-se que tempos... Neste blogue dei por mim a ler posts atrás de posts, por exemplo este.

Entretando mudou-se para aqui, mais um "blogger".

(imagem colhida no próprio, mesmo post linkado)

livro "Xicuembo"

2007-01-31T11:08:00.000Z

Da editora disseram-me que ainda há exemplares em stock, sobras das vendas nas livrarias.

Assim, se estiverem com vontade de "espreitar o Gil", mais as suas memórias de Lourenço Marques, as encomendas são aqui e fica ao mesmo preço que na livraria: catorze €uros, pois os portes de correio são por conta dela; ou seja: paga-se o mesmo (por cobrança postal) e recebe-se o book em casa...

2007-01-31T10:51:00.000Z

Recuso a quietude que me banaliza

A vulgaridade repugna-me

A perfeição seduz-me e ao mesmo

tempo enfastia-me

Maria Teresa Horta, "Inquietude", Edições Quasi, 2006

(bela imagem daqui)

caçado! :-)

2007-01-30T17:00:00.000Z

... e depois dizem que vão "ver as máquinas"... pois pois!...

E não, não sou eu na foto nem conheço o mangusso de lado nenhum. Nem a pita...

(foto encontrada aqui.)

1x2

2007-01-30T14:48:00.000Z

Abriu "oficialmente" a campanha para o referendo à despenalização da IVG, quando feita até às dez semanas de existência do feto. E nem mais um dia, diz a pergunta. Entrei em reflexão profunda para me decidir, horas extraordinárias e tudo.

Senão abstenho-me ou faço voto inválido, não vá levar a minha carcaça estocada fatal numa coisa que já cá anda há muitas dez semanas multiplicadas, e que estimo: nunca votar no que não se 'acredita' ou, ao menos, 'seduziu'.

(imagem de "esgrima" goggle-encontrada aqui.)

bom dia!

2007-01-30T07:25:00.000Z

(as bonitas flores silvestres foram colhidas aqui)

ode a Capablanca e às mangas verdes com sal

2007-01-29T18:01:00.000Z

naquele século,
em que gostava tanto de mim

(e só de mim)

e me achava um grande jogador de xadrez

(outra vez sussurrado: sábios catorze, aqueles

dos doces anos)

aprendi a jogar t’chuba e, nas covinhas

entendi o segredo do "mate de Légal":
sê-lo sábio
era ser capablanca africano.

t’chuba!

.............
(de agora, ainda queima; inspiração que lá calha acontecer-me quando me sento aqui, num banquinho, entre outras rimas procurando o caminho até à mangueira, um niquito de sal na algibeira. thanks por tanto, L.)

mini glossário, mais umas coisas:
1- t’chuba: (assim eu me recordo do seu nome) jogo tradicional africano, jogado em tabuleiros com pedras que se colocam em ‘covinhas’, ou estas mesmo feitas no chão; recordo-me do seu nome com esta forma fonética e não encontrei (em busca muito sumária, mas fi-la) conclusão satisfatória sobre, até mais que a grafia correcta, o seu verdadeiro nome no sul moçambicano. inclusivé os referidos no poema de Rui Knopfli cuja leitura me deu o 'clik' poético, "O Curandeiro" (clicando lê-se), não correspondem à minha memória fonética do nome comum do jogo;

2- Capablanca: histórico campeão de xadrez com 'n' referências nos livros teóricos. até já o vi referido como o Mozart da arte;

3- "mate de Légal": atribuído a um tal duque de Légal; fantástica estratégia para xeque-mate sem defesa possível após um acto de gula oferecido ao adversário e por ele 'devorado', logo no início do jogo. no tabuleiro de ensaios e livro à frente, é estarrecedor de belo. na prática acho que só apanhei um tanso que caísse nele. não me importo de tentar explicá-lo, mandem e-mail (escrevo xadrez nas 'duas' linguagens mas prefiro a brasileira)

(a imagem tem inscrito o 'copyright' de onde a 'catei', e seu autor)

leituras 'on route'

2007-01-29T17:38:00.000Z

Paulina: continuo a sorrir enquanto te leio. E isso é bom, bem-vinda às minhas estantes.

(imagem daqui)

África Surge et Ambula

2007-01-28T22:45:00.000Z

(África Ergue-te e Caminha)

Foi assim dito, poetisado, por Rui de Noronha nos anos 30's do século XX. Anos invulgares para se falar assim, todos reconhecerão mesmo que tenha sido gritado em palavras maiores, as de Poeta.

Rui de Noronha, poeta moçambicano, o primeiro da 'poesia moderna' desse país segundo sempre li, falecido com apenas trinta e tal anos. Sem mais biografias sejam elas das curtas ou das estendidas pois, se a frase não espicaçou goggles-curiosidades a quem dele nunca ouviu falar, também eu vou um dia destes deixar aqui alguma coisa referente.

Recebi hoje o livro com o nome deste título (ed. Espaço Rui de Noronha Associação - site um bom bocado desactualizado, fica o reparo...), um pouco prematuramente pois o lançamento será dia 7 de Fevereiro e às 18 horas, na embaixada de Moçambique aí para os lados da antiga RTP e do Campo Pequeno.

O livro vem com um 'cd' onde, principalmente pela filha, Elsa de Noronha, declama-se a sua poesia e, também, há prosa sobre ela e o poeta além de 'depoimentos'. Ainda não sei quando custa mas, pelo documento que é, é pagar o que for que também não há-de ser assim tanto que.

Deixo o poema "...Surge et Ambula", que a Elsa tão bem declama:

....

Dormes! e o mundo marcha, ó pátria do mistério.

Dormes! e o mundo rola, o mundo vai seguindo...

O progresso caminha ao alto de um hemisfério

E tu dormes no outro o sono teu infindo...

...

A selva faz de ti sinistro eremitério

Onde sozinha à noite, a fera anda rugindo...

Lança-te o Tempo ao rosto estranho vitupério

E tu, ao Tempo alheia, ó África, dormindo...

....

Desperta! Já no alto adejam negros corvos

Ansiosos de cair e de beber aos sorvos

Teu sangue ainda quente em carne de sonânbula.

....

Desperta! O teu dormir já foi mais que terreno

Ouve a voz do Progresso, este outro nazareno

Que a mão te estende e diz: África, surge et ambula!

....

Nota: esta é a 'versão A' deste poema; segundo leio são conhecidas cinco, contando com esta.

cinema - "O jardim de outro homem"

2007-01-28T09:04:00.000Z

Porque hoje levantei-me cedo (é domingo, costumo 'pastar' na cama até às dez, às vezes onze) fui até à sala comer o iogurte matinal e fumar o primeiro cigarro. Faço-o muitas vezes ao longo da semana e é aí, então a essa hora bem mais cedo que hoje, que eu vejo a minha única televisão do dia: as notícias matutinas e as primeiras páginas dos jornais. Hoje, por ser mais tarde e por ser domingo, a programação é diferente e, assim, vi a parte final dum programa informativo sobre África (RTP1).

E vamos à razão do post: vai estrear cá dentro de dias um filme que eu quero ver se não perco, embora não saiba ainda bem como pois, certamente, não será incluído no grande circuito comercial, não é candidato a Óscares: "O jardim de outro homem" do moçambicano Sol de Carvalho, rodado muito recentemente em Maputo. Trata-se, tão só, da terceira longa metragem moçambicana desde a independência - aprendi-o na notícia.
Nem que fosse pelas imagens da minha já quase esquecida cidade de cimento, já valeria a pena vê-lo. Mas, ao pouco que vi, há mais, muito mais: a vida dentro da cidade, as pessoas, as suas caras, até o cheiro da cidade pareceu-me senti-lo naquelas fugazes imagens. Para além da sua estória, do argumento, que esse será como todos são, sejam rodados na Caparica ou em Hollywood: uns prendem e outros não. Mas, este, quero vê-lo por mais razões, olá se quero...

(a imagem, com resumo do argumento e ficha técnica, estava aqui)

gostar de mim

2007-01-28T02:45:00.000Z

Tenho o melhor blogue da minha rua!

(smiley daqui.)

omoletas do Site Meter

2007-01-28T02:08:00.000Z

Não há bloguista com contador de visitas no seu blogue que não tenha curiosidade sobre as palavras-chave que lá trazem clientes, algumas bem inesperadas e inocentes ao lado das outras, as naturais quando se tem um blogue temático ou, já de tal ouvi falar, as palavras que se vão semeando nos textos-posts, geralmente cifradas em temas de interesse na actualidade mas, até, sem ligação directa ao facto ou acontecimento, e que aparecendo no motor de busca trazem clientela. Ouvi, juro.

Ora, cá a mim e ao tasco, um dos meus hit's é o post sobre a minha desgraçada omoleta: seja à procura de "ovos mexidos", "receita com ovos", "como fazer uma omoleta" ou coisa parecida, não haverá dia em que cá não caia um incauto armado em freguês para saber como é. Já agora que não a esturriquem, pois a minha omoleta como "ovos mexidos" come-se muito bem, uns respingos de mostarda em cima! Boa sorte eh eh

(foto gamada neste blogue de receitas, olé!)

...e já é Domingo!

2007-01-28T01:38:00.000Z

Maybach Exelero, de 2006

Delahaye 235M com carroçaria Ghia, de 1950

Duesenberg Model J, sedan by Derham, de 1929

Ora bem, não tarda está o fim-de-semana no fim e o Gil nada de pôr aqui uns carritos!... - já haverá quem o tivesse dito, a esta hora! Para compensar o atraso ficam esses três acima, que o tempo está frio e há que passear-se agasalhado.

Espero que gostem, escolhi-os por serem de três épocas estilísticas muito diferentes. E não os risquem, por favor!

(as fotos de carros normalmente trazem gravado o nome do site onde foram 'catadas' ou do autor da 'pilingrafia': é o caso duma destas. as que não o trazem... sei lá eu agora!)

lembrando-me (literatura erótica)

2007-01-27T23:10:00.000Z

Catherine Millet é a mulher com "o maior par-de-tomates" de que me lembro, assim de repente que me lembrei dela ao passar-me pelas mãos o seu "A vida sexual de Catherine M." (Asa de bolso). E acho-me justo na aposição de tão robustos apêndices em tão garboso peito de pena-de-pato, eis a verdade: quando lhe sopeso o livro estou a sentir muito mais, a dimensão doutras coisas que vêm naquela escrita e entre elas a da palavra 'coragem'. Millet fê-lo, contou ao pormenor o seu passado de puta, não para ascender a nada na puta-da-vida. Se acontecesse, ela não 'subia': só podia mesmo era descer pois, fê-lo, editou-se assim, nuazinha, como chefe de redacção duma revista de artes, e ensaísta conhecida e julgo que reputada, no tema. Fê-lo. Sem medo às pedradas, desnudou-se uma puta duma última vez: está aqui na minha mão.

Bem, e como é que se anda, como é que dou por mim assim, num sábado à noite, por prateleiras tão... tão... tão o que são e a carga que levam? primeiro via Fourier e o seu "Manual analítico da corneação", da & etc, aqueles cadernos fininhos. Daí, porque veio quase agarrado passei para Quevedo (que desconheço se avoengo do man da revista K, já lhe aviei o book das crónicas e foi em menos tempo do que eu esperava, azar), "Graças e desgraças do olho do cu", e levantei-me da secretária. Tinha ido buscar o Ch. Fourier por causa do "Rol de Cornudos" do Cela, o Nobel espanhol dos maus fígados e que tem coisas bonitas para ler, quase sem se dar por isso.

Lá, no coio, havia Miller's dois ou três, "Manual de Civilidade para Meninas", Pierre Louys, em cima do "O Meu Pipi" (Oficina do Livro); "o relatório Hite"; o "Cunnus", Antígona, de Alberto Hernando, e o homónimo na fixação fonética, "Conos" de Juan Manuel de Prada, da Fenda; depois "A Pérola" de autor anónimo e uma mistela que nem para masturbar presta (Europa-América) e eis, de Sacher-Masoch, "Theodora". Tempus Editores, já agora o registo. Pausa, fui fumar um cigarro. Está lá outro do mesmo, "Don Juan de Kolomea", Antígona. A Millet. Duvido que eu tivesse tomates para o ter feito, eu se fosse ela: é um dos livros que, na mão, pesa-me além do tamanho - páginas de bolso, já referi. Por isso gosto tanto deles. Meus livros, meus documentos e também registos de mim, do que sinto através de cada um, o que penso quando os leio, os arrumo, os sei aqui, ao pé de mim... registo central e em palavras tantas vezes lindas da construção de mim, via as dos outros. Lendo-os inicio as minhas, falo de mim, seja num romance policial 'bem esgalhado' ou, como calha agora, no tal cantinho mais dissimulado das prateleiras.

A Millet teve mais tomates que qualquer um deles. Aposto. Nem o Miller mais a Annais, gosto muito do Péret e dou-lhe a leitura que merece e tiro o chapéu à fotografia das primeiras folhas do seu "Os tomates enlatados" (da Antígona, com pruridos editoriais que nunca entendi: reservam para a pág. 3 o título original, "os colhões enraivecidos") pois - voltando à foto e por causa dela - é documento histórico que fala muito sobre o gérmen dalguns movimentos surrealistas e outros depois, que todos bebem na mesma fonte que é a contestação e o ataque ao imobilismo, ao conservador, às instituições e suas representações pois elas estão sempre tomadas de assalto e posse por esses ilustres atrás ditos, que na foto Péret insulta publicamente um duma, na rua: um padre. Mas, Millet e Péret, mesmo atentas as diferenças de épocas e evidente passo de gigante que a aceitação social deu relativamente a comportamentos 'excêntricos', que é obviamente favorável à conterrânea Millet, mesmo assim acho que ela arriscou mais com a edição deste livro de memórias que o bom do Benjamin, corpanzil de homem e nada pequeno olhando bem a foto, insultando o cura mal o via assomar à esquina da rua - como atitude ideológica, sei-o. Reparo que guardei dois ou três daqueles livritos que costumam vir como suplemento às revistas 'para homens', quando a libido literária dos machos nacionais anda por baixo, e há que estimular as vendas: "Sexo: o guia para o homem" da 'Men's Health', e mais dois assim inarráveis e infotografáveis.

Para despachar o resto e guardar a Millet: "Os infortúnios da virtude" do Sade, velhinha edição Minerva de bolso, ainda com a sobrecapa de plástico, "A Fermata" de Nicholson Baker, Bertrand, romance estranho e que me deu vontade de um dia ler o outro que sei dele, "Vox". Lá calhará quando for. "Léxico do Erótico", em capa dura vermelha e letras douradas, ainda da Bertrand: deste lembro-me bem, pois é o único livro que roubei em toda a vida e de que fiquei sempre com um enorme amargo. Sim, roubava alguns antes. Nunca terei dado prejuízo pois compro-os aos quilos, e por todos os lados. Mas, às vezes, lá nas salas mais vazias dsa livrarias e fazendo contas ao dinheiro já com alguns impossíveis de não levar na mão, escondia um debaixo da camisa. Este gamei-o na papelaria do Manuel Castela em Santarém, princípios dos 80's. Era muito caro, eu não podia comprá-lo na altura. Foi um impulso mas foi um impulso mau, este pesa-me nas mãos, como agora. O Castela era dos tipos 'cotas' mais 'impecáveis' que conheci em Santarém. Até chego a pensar que, se tivesse falado com ele, ele emprestava-mo se eu queria assim tando lê-lo. Ou pagava-o em prestações ou, até, se calhar, até mo dava. Foda-se. Adiante, ainda cá estão dois para fechar o confessionário e ir fazer uma penitência qualquer: de Teixeira Gomes "Duas Novelas Eróticas", Contexto Editora (nunca as li, embora fininhas, um dia destes vai); do escritor-ciclista Alfred Jarry (ed. Afrodite) "O Super Macho", livro que tive-meu em África e portanto ainda no final da adolescência, e que cá em Portugal recuperei para a minha reiniciada biblioteca logo que pude e cá se mantém, avé. Os desenhos das páginas inicias, tinta-da-china ao que me parece, sempre me acompanharam na memória: não abro este livro há anos e anos (hoje foi a sua noite de regresso aos meus dedos) e, um deles a exemplo, foi o registo de memória que esteve na criação dum dos meus 'quadros', na falida minha fase-polivalente (o tal de título "K" que, afinal e no meu abecedário das cores era a letra "M", aqui) Mais ainda, um certamente interessantíssimo "Prazeres Eróticos e Sensuais: um guia prático", de Ruth K. Westheeimer e Louis Lieberman, Europa-América, que como não tem bonecos nunca li e, desconfio, lerei.

Estou também desconfiado que há por aí 'umas coisas' que, bem procuradas, juntavam-se a estes. Mas sem pressas: eles acamam-se e acasalam-se naturalmente, e há tempo. Muito tempo. Entretanto e até lá, conto em breve estrear-me na crítica cinematográfica com a minha leitura memorial do maior dos maiores, o melhor filme porno que vi em toda a vida: "mete o teu diabo no meu inferno", visto farão agora trinta e um anos e no cinema da Rua das Portas de Santo Antão, Lisboa, quando lá retornei vindo de Lourenço Marques. Fenomenal, e uma destas noites calhará contar-vos porquê.

Fim de post: Três vivas muito merecidos à Catherine Millet!

(foto da capa do livro daqui)

2007-01-27T16:18:00.000Z

Há um ano escrevi isto. Mais coisa menos vírgula, está actual. Estou igual, só mudou a roupa do blogue e, este Janeiro, está mais frio.

(imagem daqui.)

" - que andas a ler?"

2007-01-26T17:27:00.000Z

" - as 'Respirações de Marat', do Miguel"

" - que é isso?"

" - coisas lindas, respirações dum poeta da prosa... acho que posso dizer assim..."

" - emprestas-me para eu ler?"

" - é por e-mail, tens de lhe pedir que 'tas mande também"

(outro 'Miguel', mas duvido que tão excelente, encontrei-o aqui.)

as "tentativas de conciliação", e as tábuas de queijos acompanhadas dum bom tinto

2007-01-26T13:55:00.000Z

Esta veio à memória a meio duma conversa telefónica, daquelas que começam em alhos mas rapidamente passam aos bugalhos, sempre a parte mais interessante da estória... Veio a propósito de mais uma discussão serôdia sobre "o referendo" - e digo 'serôdia' pelo meu lado pois, por mais volta que lhe dê e opiniões que ouça, ainda não me consegui decidir. Lá irei. Agora é "as tentativas de conciliação", judiciais claro é, e do conforto e ajuda que trazem às mesmas uma tábuasita de queijos sortidos, uma botelha sem olhar a custos a acompanhá-la: não havia advogados presentes.

Por certo nos primeiros anos de 80's, tribunal daqui da zona; edifício que não engana ninguém que o olhe e, conta-se, construído pelos seus clientes mais fiéis, só me restando a dúvida de se o arquitecto também vestia às risquinhas: se não, é a prova em pedra de que a Justiça sempre esteve mal neste país, não é só d'agora... bem, deixo-me disso e passo a contar.

Não foi num divórcio: digamos, eufemísticamente, que foi numa das suas ramificações, acerca dos ramos que nascem ao tronco quando ele bebe a água do Éden e que, ao Outono das ilusões, ficam pendentes: o lado mais triste e penoso desse rachar de tronco comum, ao qual a Lei reconhece, com sensibilidade, importância capital. Tanto assim é que lhe concede, - lhes concede, aos litigantes... - a obrigação, o dever, de tentarem a reconciliação, o acerto das enormes diferenças individuais que, lá sentados naqueles duros e toscos bancos de madeira, construídos sem nenhum respeito ou memória pelo 'senhor que se segue', aí se menorizam tantas vezes àquilo que, afinal, tanta vez são: 'manias', as mesmas que não foram pára-raios ao rachar da árvore mestra do jardim sonhado.

... e, então já lá dentro do gabinete do Juiz - que as 'tentativas' e seus arremedos e floreados são feitas ao recato dos velhos reformados e das peixeiras da praça já com o carapau vendido - vem a tal fase sacramental do Juiz se fartar de ler articulados de lamúrias. e olhar-nos, e sorrir, e tirar a pergunta da algibeira (é ainda sem a beca): "- e vocês já falaram bem sobre isto? já tentaram entender-se? é que - olhem - a mim parece-me que isto resolvia-se se ambos se falassem, se entendessem... reparem: é só a) + b) e + c) e temos aqui já praticamente feito o acordo e arruma-se com o processo, já!"

Falinhas mansas e cus doridos. Conto também que, 'antes', lá nos tais bancos duros como devem ser as mãos que os fizeram - só me lembro dos Dalton a partir brita quando olho para aquele monstrengo semi-helénico semi-estado-novo semi-o-raio-que-o-parta que está no cimo da avenida - e, entre olhares que ainda se adoçam à mínima piscadela, já ambos interiorizáramos "mas o que é que estamos aqui a fazer...". Portanto o 'sabidolas' do Juiz já reparara que aquilo, peças do processo com artigos e alíneas à náusea, era muita parra para tão pouca uva: dê-se-lhes um pouco de tempo e habemus menos um, e dos 'bons'. Aliás, só não entráramos no gabinete do Magnânimo de mão dada pelo respeitinho ao mesmo e, também, os tais à bê e cê.

Vai daí um sugeriu e outro logo abanou que sim, que nos dé-se uns minutos para, a sós, nós podermos conversar a) + b) + c). Dito, despachado e ninguém meteu recurso: saímos para o hall-gaiola de exposições e má-língua, demos de caras com os bancos e, românticos que éramos, claro que sentimos um instintivo incómodo em pensar que íamos, novamente, sujeitar os nossos elegantes rabos àquele tratamento de polé, que nem o Rantanplan teria permitido aos seus desconsolados guardados. Com naturalidade 'saímos lá para fora', descemos à rua e já nas escadas o b) parecendo longe e inútil demais, quando o que se pensava era noutras letras e as leituras eram outras... 'the same old story', e o Juiz já era macaco velho, cliente dos galhos das 'tentativas de conciliação'. Principalmente aos que, literalmente a arrancarem-se cabelos segundo os papéis em cima da secretária, só não entraram no gabinete de mão dada pelo imenso e judicial respeito que tinham ao edifício e aos seus habitantes, mais ao raio dos inqualificáveis 'bancos'. "- Ok, vão lá fora combinar isso e daqui a bocado continuamos".

Sabe quem conhece e se lembra, que na tosca rua que desce quase ao lado do tribunal para o bairro de S.Domingos, havia, logo à entrada e em desnivelado com o passeio, um simpático restaurante que, na banalidade do ter de comer fora todos os dias, nem aleijava muito e até costumava agradar: é do tempo em que comida 'caseira' de restaurante não era ainda arroz de feijocas com tudo, havia galheteiros e servia-se vinho à jarra. Bem, não foi à jarra e veio com os queijos.... à época, o aprazível pasto era gerido por um ex-emigrante, 'da Bélgica' dizia-se, atestado sussurrado como de entendido pois, lá à Flandres, o man fora escanção e até gerente de restaurante que, se não o era ou fôra, tinha-se por afamado. Hoje, ali, a 'tentativa'. Ali - e nós lá! sentados e acamadas aquelas gostosas partes, veio a carta e falou-se, este p'ráqui este p'rácola, os olhos conversavam-se e o emigrante sorria: finalmente alguém aceita a sua sugestão dum tinto sem espreitar o lado direito da carta, e ele não fora parco nem modesto na escolha pois a tarde ia quente e aqueles - via-se... - tinham em muito mais que pensar, havia no ar outros palatos sequiosos, salivantes... (outro 'macaco velho', estava a conjura montada... eu conto:)

Caramba!... como é bom viver! mordiscar aqui e ali, um tragosito e um sorriso, sabores únicos!... a, depois a + b, c e o mais que fosse: a tarde parou ali, perfeita e cheira de odores e sabores, e assim se fez Justiça à tábua mai-lo vinho... A folhas do processo, horas e minutos que já não se sabiam, celebrou-se e brindou-se à 'tentativa de conciliação' conseguida, ao sucesso e ao enterro do processo judicial, certamente prazer também para ele, o homem da capa preta. E é quando esses pormenores vêm à cabeça, as horas e os minutos que se materealizam quando a garrafa está já no fim e dos queijos só restam as cascas, junto à conta que nem se regateou - não havia advogados, recordo-vos -, que nos lembramos do Senhor-à-nossa-espera e foi num pulo de mãos dadas que subimos a escadaria a tresandar a queijo, vinho, e outros odores excitantes, e fomos directos ao fuinha dos papéis para ele avisar o 'Senhor Doutor Juiz' que havia sim, havia 'acordo' em a), b), c), e mais umas coisas que não lhe contávamos - por agora; e o Futuro só lhe pertenceria quando os 'seus papéis' derem oficialmente entrada, formato e timbre de selo e em triplicado. Veio a acontecer mais tarde mas não naquele sagrado e apaladado momento.

Aqui foi o fim da macacada, já que esta estória navega no jardim zoológico (navega? ok, deserasquem-se vocês)... o homem do bibe preto estava 'piurso'... a essa hora certamente até já mandara colegas reforçarem a equipa de construção civil e demolições dos Daltons, tivera até tempo para ensaiar o discurso com que nos recebeu: deu-nos e leu-nos das boas, furibundo! é que nós nunca imagináramos duas coisas, assim: primeiro, que a tábua e a botelha demorassem tanto tempo para serem devidamente namoradas; segundo, que tal coisa de hora-e-meia duas horas fosse levada tanto a peito por quem não comeu nem bebeu e só resmungava... quando soube do banquete no hiato os olhos faíscavam!...

Despachado e lavrado o acordo entre encabulados 'sim' e 'não' a que, corados, respondíamos às perguntas do Ilustre, a sentença teve final já engatilhado pois foi lido em tom sarcástico-cruel pelo Meritíssimo, enquanto a seu fim rabiscava: "vão os requeridos condenados 'x', cada um, a título de multa do artº não-sei-quê de código não-sei-quê, pelo atraso na comparência na sessão de continuação da diligência, embora avisados". Um xis que foi um raio, pois ele deu-se sérias parecenças ao outro, ao belga dos queijos e avental à cintura... em 'custas', coisa p'raí duns dois contos a cada, um balúrdio, um desperdício quando se pensava o que esse dinheirinho faria com certas ementas que, até, faziam nascer acordos e outros salivares...

'tentativas de conciliação', pois é... Hoje, é bonito recordar estes episódios, continuo é a embirrar com o mastodonte sem jeito do edifício quando lá passo; e, quantos aos bancos, nem pensar em me lá sentar... foi-se "o belga" mas veio o sucedâneo e há por ali outros, tempos já houve que, lá em volta do tribunal e da praça, eram quase porta-sim porta-sim... Haja 'tentativas' e dinheiro para as custas, que, querendo, vinho e queijo sempre se arranja!

(post a lembrar-me 'do Juiz': ele tinha do nos pagar, 'tá feito! :-)

Nota da redacção: há boas-almas na terra, tanto que algumas dizem que chegam ao céu, e nos blogues também as há. Estou avisado de que, algures por aí lençol acima, há advérbios que 'não são sempre assim', como mui liberalmente por mim usados. Este reparo serve de correcção então ao erro.

Quantos aos outros, ao meu banal, parece que nada haverá sem ser alguma letra trocada: estou a melhorar. Eu, campeão dos erros gramaticais (e até ortográficos...) e já quase sem-vergonha deles: os meus pronomes que deixam-de-o-ser já são conhecidos, fora o resto, aquele imenso resto em que então, quando calham-me, há quem deseje dar-me reguadas, sei-o bem! :-)

Tudo fixe. Se calhar sem dá-los tanto assim escrevia menos, era mais 'sintético' e, palavra, não me vejo-escritor à la post de linha-e-meia e já está: além de que é 'muita difícil' comprimir sem deixar escapar nada de grave, gosto do desenrolar do 'testamento', do desdobrar do 'lençol'... estender as ideias, contá-las, zurzi-las ou acarinhá-las conforme elas se espreitem...

Claro que gostava de dar menos erros... Caramba! como há vezes em que fico mesmo envergonhado! mas... Ultimamente arranjei esta máxima, e ainda não a gastei: "o que é é, e não vale meter no bolso o que está à vista". Mas, sei-o e parece-me legível, dou-os menos e, portanto, estou a melhorar com estas lembranças atentas. O devido Grato.

(vamos lá a ver se ainda me safo ao que realmente me preocupa, as reguadas...)

"Web"

(por agora sem foto, já estou aqui há tempo demais; mais tarde procuro uma coisa qualquer. adenda: corrigido o texto, desenrasquei uma tábua de queijos aqui, e a carantonha do homem das multas aqui.)

LE-1

2007-01-26T05:10:00.000Z

Sim, eu sei: ainda não é Sábado!... ;-)

Mas como hoje me levantei mais cedo, bem cedinho aliás, acho que nada melhor para 'espertar' e começar bem o dia que o rugido do LE-1 "Ground Fighter", uma 'besta' aparecida em 2002 que tem motor Lexus* V8, turbocomprimido e com à volta de.... dois mil cavalos-força!... teoricamente 'dá' 600-seiscentos-600 quilómetros por hora; mas desconheço se algum maluco já o conseguiu... é um "concept car", não foi criado exactamente para corridas de semáforo ou idas até ao Guincho, domingo de manhã...

Enquanto vocês dão uma voltinha vou até à cozinha fazer um café, para me chegar aqui a uns papéis daqueles que já estão amarelos de tanto olharem para mim... :-(

*Lexus: os Toyota americanos, carros luxuosos e de bom-gosto que quase nada têm a ver com a lataria jap' - salvo pouquíssimas excepções, pfff...

(arranjei as fotos quase todas aqui.)

suspense!

2007-01-25T22:49:00.000Z

O campeonato vai aceso. O país divide-se. "José" ou "Ronaldo"? qual será o Campeão? só podendo haver um, qual merecerá a vitória no imaginário nacional de "grandes portugueses do quotidiano", da vidinha?

Além fronteiras - chiça, que frase!..., referenda-se o fado, portuguêsmente falando.

(no Goggle carreguei "intelect x muscle" e saiu esta caixa de ferramentas. Aqui. Fica.)